Las mil caras de mi ciudad

TE QUIERO, AMIGO/A

2012-02-13T20:50:00.005+01:00

No recuerdo cuando hice la última entrada a este, ya, “nuestro” blog. Pues creo es de todos menos mío. Objetivo que, a decir verdad, me agrada. Siempre me gustó compartir, tengo muy poco desarrollado el sentido de la propiedad y a estas alturas es un poco tarde para aferrarme a casi nada. Bueno, no es exacto, pues con el paso del tiempo, con los años cumplidos, cada vez me aferro más a las personas –a algunas, no a todas, aunque procuro que no se note-, también a los árboles, a mis plantas, a la brisa mañanera, a quien descubro detrás de un texto bien escrito, a la inesperada llamada telefónica de un amigo, al calorcito en las noches de mis sábanas de franela, a muchas cosas. Nunca pensé que con las arrugas me llegaría el amor. Y aquí estoy enamorada como nunca, de otra manera, claro. Dispuesta a celebrar San Valentín, por eso quiero hablar del amor. Hasta hace muy poco despreciaba olímpicamente ese 14 de febrero que me parecía comercial, cursi, propio de adolescentes inmaduros. Pero he te aquí que quienes verdaderamente pasan –como ahora se dice- de todo eso son precisamente los adolescentes. Yo no paso. No quiero que se me escape ningún momento en el que pueda decir te quiero, en el que pueda querer, a mi manera claro ¿A quién? Bueno, eso ya me resulta un poco más complicado, porque en mi vida hay muchos quienes. Me enamoro de una conversación, de una lectura, de un libro, de quien pierde cinco minutos para escucharme, de una canción, de la alegría de la persona que esté conmigo, del éxito de un amigo… En realidad creo que me enamoro de casi todo lo que suponga vida. Y probablemente quienes mejor me entiendan sean aquellas personas que han sido golpeadas por la enfermedad y la muerte de seres queridos, únicos infortunios importantes. Hoy soy, tal vez más que nunca una “chica de barrio”, de esas que dicen lo que piensan aunque no sea muy correcto, de esas que no necesitan demostrar nada porque no aspiran a cosa distinta a la que tienen. Aunque reconozco que sí tengo algún privilegio: tú que me lees ahora. Santo y paciente hombre o mujer que me ofreces tu amistad virtual, que haces pequeñas incursiones a este espacio, que es sólo importante porque en él cuelgo tus cosas, que rescato de aquí y de allá muchas veces sin permiso. Pues a ti, amigo, amiga, te quiero.

"CLEO", artículo de VIRGINIA ÁLVAREZ-BUYLLA publicado en LA NUEVA ESPAÑA

2012-02-13T12:00:00.000+01:00

Cleo, mi sexta nieta y la primera niña, ha abierto los ojos al mundo. Ha nacido en un momento en que nuestro país sufre una crisis económica escalofriante, en una tierra dividida, y en general, con unos ciudadanos desilusionados con la situación, con poca fe en sus políticos y sometidos a informaciones contradictorias por todos lados. Pero yo resucito mi espíritu optimista pensando en ella y recuerdo que muchas veces se han vivido épocas convulsas y tantas otras veces hemos salido de estas trifulcas entre hermanos, propias de nuestra idiosincrasia belicosa y mediterránea. Que tantas veces la humanidad ha pasado por etapas peores, porque los hombres no cambian, y seguimos cometiendo los mismos errores que nuestros antepasados, y tantas veces hemos corregido el rumbo.

Cleo, mi vida, afortunadamente lo único que puedes ver a tu alrededor es amor. El amor de tus padres, Silvia, mi niña, la pequeñita de la familia, que va a ser una madre estupenda, tierna, cariñosa y dulce, que nunca levanta la voz, y Seve, que te mira con arrobo, y sabe todo sobre los niños, cree él, porque ha leído todos los libros del mundo, yo no quiero desengañarle, pobrecito mío. El amor de tus abuelos, tus tíos, tus primos, que es lo más importante, es lo que te ayudará a sobrellevar las penas, a esquivar los escollos que te encontrarás en tu camino. Es inevitable, no puedo pedir que no tengas sufrimientos, que tu vida sea un camino de rosas, porque incluso las rosas tienen espinas, pero sí que con nuestra ayuda y tu fuerza los superes.

Te miro y pienso por sexta vez cómo es posible que se produzca este milagro de convertir a una plácida señora madura en una mezcla de amor inmenso y a la vez en una leona que en su deseo de defender incluso mataría o moriría para proteger esta vida que tengo en mis brazos. Yo pensaba que había llegado el momento de permanecer en la retaguardia, en mis cuarteles de invierno, vamos. Pero, no, voy a seguir en la brecha por ti y todos mis nietos, voy a luchar y participar para que las cosas cambien. Voy a estar allí donde haga falta, incluso aunque no quieran que esté. Sé que voy a conseguir poco, pero muchos pocos hacen algo grande.

Mi único dolor es que no me queda mucho tiempo, no voy a verte convertida en una mujer, pero sé que vas a sentir mi presencia. Yo seré esa especie de hada madrina, de defensora, esa presencia que te advertirá cuando vas por mal camino, ese consuelo y ese cariño que percibirás aunque no sepas de dónde viene. Esa vocecita que te dirá que no te preocupes, que es normal lo que te pasa, que cuando llueve aparecerá el arco iris al final del camino, que no estás sola.

Vas a ser una mujer de valía que honrarás a todas las valiosas mujeres de la familia que te han precedido. Vas a ser una mujer orgullosa de ser mujer. Vas a trabajar por tu ciudad y por Asturias y las vas a querer tanto como lo ha hecho tu familia durante muchas generaciones. Probablemente no serás ni famosa ni rica, como sucede a muchos miembros de nuestra familia, porque serás demasiado honrada y sincera, pero no importa, serás importante para nosotros.

Cleo es un nombre griego que significa «celebración», así que te deseo que tengas más celebraciones que vigilias, más alegrías que penas, más amigos que enemigos y más amor que desamor. Hasta siempre, mi niña, mi amor. (La Nueva España, 8 de febrero de 2012).

Nota de la bloguera: Virginia nos ha enviado a sus amigas una foto de Cleo entrañable. Yo sé que esas fotos íntimas no deben publicarse, pero me apetecía hacerlo. Busqué manera de justificarme, pensé que una foto de Virginia la he publicado muchas veces y no encontré razón para no publicar la de un ángel: la de Cleo. Si hay algún problema, la retiro.

"MANUEL, UN MACHADO NADA MENOR", ARTÍCULO DE JOSÉ L. CAMPAL, EN CONMEMORACIÓN DEL CENTENARIO DE LA APARICIÓN DEL LIBRO "CANTE HONDO" (1912)

2012-02-09T18:21:00.000+01:00

(Artículo exclusivo para el blog Las mil caras de mi ciudad)

Manuel, un Machado nada menor

El sevillano Manuel Machado (1874-1947) sufrió el infortunio de dedicarse a la literatura y tener por hermano, para peor mala suerte, a un gigante del siglo XX como Antonio Machado, con quien, fuera del género poético, escribió a cuatro manos un buen puñado de piezas teatrales: Desdichas de la fortuna o Julianillo Valcárcel (1926), Don Juan de Mañara (1927), Las adelfas (1928), El hombre que murió en la guerra (¿1928?), La Lola se va a los puertos (1929), La prima Fernanda (1931) y La duquesa de Benamejí (1932). Antonio no sobrevivió a la guerra civil, mientras que Manuel hubo de someterse a las directrices del bando nacional, pues el golpe de Estado le sorprendió, enfermo y desencantado, en Burgos y no quiso complicarse la existencia ni jugarse el pellejo. Sin embargo, eso le estigmatizó y le orilló. A Antonio le canonizaron como indiscutido maestro y a él le reservaron un puestito de monaguillo. No obstante, esta trivialización no aguanta la prueba del siete, es un sarampión ilusorio que se cura con la lectura. Además, en su época el literato que paladeaba las mieles del éxito era Manuel, no Antonio; se referían a Manuel como «el mayor de los Machado», no como «el hermano de Antonio», que sería moneda corriente después.

En 1912 –año infausto para el hermano menor, al morírsele su esposa, Leonor– tanto Manuel como Antonio publicaron dos libros memorables. Si a finales de abril, la editorial Renacimiento sacaba de Antonio Machado Campos de Castilla, obra mítica del dolorido sentir noventayochista, unos meses antes (el lunes 5 de febrero de 1912 El Liberal anunciaba que acababa de ver la luz) Manuel Machado ofrecía Cante hondo, del que Andrés Trapiello afirmó en 1997 que se vendieron «mil ejemplares el día en que fue puesto a la venta».

Hijo de un adelantado de la investigación folclorista llamado Antonio Machado Álvarez, Manuel Machado colocó al frente de su libro –que, lo que son las cosas, sería arrinconado, dos décadas más tarde, cuando Lorca publique su Poema del cante jondo, convirtiéndose en el abanderado de esta especialidad– el oportuno y aclaratorio subtítulo de Cantares, canciones y coplas compuestas al estilo popular de Andalucía.

Ansiaba el mayor de los Machado concebir una poesía alejada de las élites culturalistas, empapada de palpitaciones humanas, dotada de ligazón ancestral, vinculada y comprometida de pies a cabeza con la sinceridad verbal de las emociones del pueblo llano, pero sin por ello desatender el rigor de estilo que como autor de ganado prestigio ya lucía y deseaba defender. Que Manuel Machado iba muy bien encaminado en sus pretensiones de enaltecer la métrica flamenca lo demuestra el que muchas de las composiciones (seguiriyas, tonás, soleares, serranas, cañas, malagueñas, livianas) de Cante hondo fueron asumidas por los cantaores, dada su espontaneidad expresiva, como procedentes del acervo popular. En un artículo de marzo de 2010, Juan Vergillos escribió en Diario de Sevilla lo siguiente, harto clarividente: «En la ristra de soleares hay al menos ocho coplas que han pasado con toda naturalidad al repertorio flamenco sin que sus intérpretes tengan conciencia de su autoría. (...) En otros casos, como en el capítulo de “Malagueñas”, vemos que algunas coplas han pasado a ser populares por otros estilos, así “La naranja y el azahar”, popularizada por Morente por tangos, o el propio Paco de Lucía y sus “Cositas buenas” que procede de este libro, aunque tal vez ni el propio Paco de Lucía lo sepa, puesto que no lo acredita. (...) Del capítulo “Soleariyas” anotamos una letra, “Ay, perdonadme por Dios”, cantada por Morente en algún recital, aunque aún no la ha registrado en disco. De “La ausencia” también anotamos un fragmento cantado por Morente en el disco Niño Josele, del tocaor almeriense. De las “Tonás y livianas”, Camarón usó una de las coplas en la introducción de la bulería “Na es eterno”, de nuevo sin acreditar».

Como recordatorio del gran literato que fue y seguirá siendo Manuel Machado, recojo de ese libro un vivaracho poema de asunto amoroso titulado “El querer”, resistente a los embates de modas y tendencias que se han sucedido a lo largo del último siglo:

En tu boca roja y fresca

beso, y mi sed no se apaga:

que en cada beso quisiera

beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti;

y es enfermedad tan mala,

que ni la muerte la cura,

según dicen los que aman.

Loco me pongo, si escucho

el ruido de tu falda;

y el contacto de tu mano

me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire

que toda entera te abraza;

yo quisiera ser la sangre

que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo

el modelo de mis ansias,

el camino de mis besos

y el imán de mis miradas.

Siento, al ceñir tu cintura,

una duda que me mata:

que quisiera, en un abrazo,

todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti;

de curar no hay esperanza:

que, en la sed de este amor loco,

tú eres mi sed y mi agua.

¡Maldita sea la hora

en que penetré en tu casa,

en que vi tus ojos negros

y besé tus labios grana!

¡Maldita sea la sed,

y maldita sea el agua!...

¡Maldito sea el veneno

que envenena y que no mata!

RODRIGO OLAY participa mañana en los Encuentros Poéticos en el Antiguo Instituto

2012-02-09T18:17:00.001+01:00

Centro de Cultura Antiguo Instituto. Viernes 10 de febrero a las 20.00 horas

Rodrigo Olay (Noreña, Asturias, 1989) estudia Filología Hispánica en la Universidad de Oviedo. Su ópera prima, Cerrar los ojos para verte(Universos, 2011), resultó merecedora del Premio «Asturias Joven» de Poesía en 2010. Ha sido incluido en las antologías Una música, un rumor y un símbolo, El triunfo de la muerteyFrondas de fuego. Catálogo del III Encuentro Nacional de Poesía Joven «La Ciudad en Llamas». Sus versos han aparecido en las revistas Hesperya, El Alambiquey enEl Cuaderno,suplemento cultural de La Voz de Asturias.Colabora regularmente con Clarín. Revista de nueva literatura.
Presenta: Javier Almuzara
Música: Dani García de la Cuesta
Organiza: Asociaciones culturales “Encadenados” y “Versos Libres"

"GÉNESIS DE UNA ODA A JOVELLANOS", articulo de CUCA ALONSO publicado en LA NUEVA ESPAÑA

2012-02-08T14:06:00.002+01:00

Joaquín Pixán presenta hoy en el Ateneo Jovellanos su trabajo de homenaje al prócer, para el que contó con notables colaboraciones literarias y musicales

CUCA ALONSO Si el propio Jovellanos hubiera podido diseñar la oda que en su homenaje se presenta esta tarde en el salón del Ateneo Jovellanos (19.30 horas), sin duda hubiera elegido a los mismos que dos siglos después han tenido la feliz idea de realizarla. Todos asturianos, todos artistas de primer orden en su respectiva especialidad, hoy unidos en una bella causa: la de poner un sello de oro al bicentenario del vecino más ilustre que ha dado la villa. Pero como las iniciativas no surgen de las ramas de los árboles, o de las luces del amanecer, era preciso preguntar sobre la génesis de ésta, retroceder caudal arriba hasta descubrir a la madre del río. Y ahí, entre las brumas del desconocimiento nos topamos con un nombre, Joaquín Pixán. «Yo siempre he sido un artista en la búsqueda de espacios poco frecuentes y el bicentenario de Jovellanos me pareció una buena oportunidad para elaborar un producto de gran calidad, que le rindiera homenaje en clave musical y literaria». Así se inició la historia, aunque el propio Joaquín Pixán reconoce que más le hubiera gustado que el proyecto partiera del Metropolitan Opera House de Nueva York, por ejemplo, o sin ir tan lejos, de los organismos oficiales asturianos. «Pero las instituciones no están para estas cosas». De manera que su propia empresa de gestión se puso en marcha. La idea era conseguir una obra con proyección de futuro, que no fuera flor de un día, construida con los mejores mimbres asturianos. El primer paso fue buscar un escritor para la elaboración del texto. Joaquín Pixán indagó; Pedro de Silva le dio la clave: Antonio Gamoneda. Un poeta grande, un asturiano antiguo, un hombre de fácil acceso. Aceptó. Los versos del inicio son una joya. «Eres un clavo de oro / en la conciencia lívida de España. / Eres la melodía del silencio, / la cercanía de las lontananzas».

Sobre el texto había que escribir la música. Se pensó en Jorge Muñiz, por supuesto otro asturiano, aunque formado y residente en Estados Unidos; en la actualidad es jefe del departamento de música de la Universidad de Indiana. «Ha hecho un trabajo soberbio, con clara vocación universal; la música cuando quiere trascender tiene un lenguaje muy especial. Y lo importante en este caso es que la música está pegada al texto», señala Joaquín Pixán. De otro modo, Jorge Muñiz conoce muy bien la orquesta, nuestra OSPA. Aun así, hizo que le enviaran la plantilla; cuántos violines, cuántos chelos, cuántos oboes... A su vez, el Coro de la Fundación Príncipe de Asturias es otro viejo conocido en la dilección de Jorge Muñiz.

«Oda a Jovellanos» consta de tres movimientos, una duración de treinta minutos y se ha escrito para tenor solista, coro mixto y orquesta. Pero, ¿quién habría de alzar la batuta? Intencionadamente se buscó a un gijonés, Oliver Díaz, un hombre que ofrece un perfil magnífico como director; su gran autoridad musical no calza con su juventud. Frente a él, la orquesta, el coro y la hermosa voz de tenor de Joaquín Pixán, el narrador de toda la obra. Comenzaron a hilvanarse los primeros ensayos y hubo un instante en que los versos de Antonio Gamoneda decían: «Pronto te llevó el destierro / a la cartuja lejana. / Fuiste rehén del silencio, / cautivo de la añoranza». Y fue entonces cuando el espíritu de Jovellanos llenó la escena, sostenido de una sola palabra: añoranza. Desde el Castillo de Bellver, añoranza de Asturias en todas sus dimensiones, aire, verde, bosques, olas... Era preciso hacer un alto en el camino para escuchar los suspiros melancólicos de Jovino, darles respuesta. Así, al final del segundo movimiento, cuando nadie lo espera, surge la tonada. «Que me oscurece, / ay de mí, que me oscurece / a la baxada del monte. / Maruxina de Los Llanos, / dame posada esta noche». Sin duda ha de ser el momento de mayor emoción.

Pixán reconoce que este proyecto de la «Oda a Jovellanos (cantata) y canciones de su tiempo» le sirvió para acercarse a la figura del prócer, conocer la época en que vivió y al mismo tiempo, con relación a su propio arte, recuperar sonoridad y unos niveles vocales que hacía tiempo no frecuentaba; no es lo mismo cantar acompañado de un piano que de una orquesta, ni tampoco hacerlo con una orquesta de cuatro amigos que con la OSPA, valorada ésta como una formación de primer nivel. La grabación de la obra se completa con varias canciones del tiempo de Jovellanos: en la presentación de hoy, Joaquín Pixán interpretará tres, compuestas por Mariano Rodríguez de Ledesma. Por su parte, el Ateneo Jovellanos, como ha manifestado su presidente, José Luis Martínez, se siente orgulloso de ser el anfitrión de este acontecimiento que remata el gran trabajo que la entidad ha dedicado a celebrar el bicentenario de Jovellanos, ofreciendo once conferencias y la realización de una película. (LA NUEVA ESPAÑA, 8/02/2012)

MAÑANA MIÉRCOLES SE PRESENTA EN EL ATENEO JOVELLANOS LA "ODA A JOVELLANOS"

2012-02-07T11:21:00.014+01:00

"ME INTERESÓ JOVELLANOS COMO PERSONA"

Pone su poesía al servicio de una cantata. Antonio Gamoneda (Oviedo, 1931) firma la letra de 'Oda a Jovellanos' que mañana se presenta en el Ateneo Jovellanos. Un trabajo por encargo, en equipo, diferente a los que acostumbra pero que le tiene encantado. Dice que la música de Jorge Muñiz impulsa sus palabras y las agranda.

-¿Cómo se metió en este lío?

-La idea promotora es de Joaquín Pixán. Él se dirigió a mí proponiéndome que hiciera la letra para la cantata a la que pondría música Jorge Muñiz. Yo en principio no me sentía muy animado, no por la naturaleza del proyecto, sino porque no suelo escribir de encargo y sobre un tema dado.

-¿Le costó decir que sí?

-Lo que pasó fue que, aún sin haber dicho que me comprometía a hacer esa escritura, empecé a hojear a Jovellanos. Con independencia de que ya tenía antigua noticia de la personalidad de Jovellanos, sus diarios y algunas partes de su correspondencia me dibujaron una personalidad realmente atractiva. No solo eso, sino también, de alguna manera, cercana al que puede ser mi pensamiento. Estaba ya muy cerca de hacer mía la idea de la cantata y dije que sí.

-Sí, fue un trabajo que hubo de hacerse en comunicación con el compositor, porque naturalmente en ocasiones él tenía que adecuar la música a la rítmica de mi escritura y viceversa, también yo debía procurar la rítmica de la palabra a la música. Pero esas dificultades fueron, por tanto, mejor o peor superadas. Después el trabajo continuó en la grabación del disco ya con actuación de orquesta y coro además del tenor. Porque incluso en el acto definitivo de la grabación también se dio alguna pequeña ocasión en la que conviniese todavía alguna modificación por una u otra parte. Fue una experiencia muy interesante para mí la de advertir la técnica de los músicos para incorporar la palabra a su trabajo.

-¿Cómo suenan sus palabras?

-El cómo yo no puedo decirlo porque necesitaría de unos conceptos musicales de los que no dispongo, pero lo que sí puedo advertir es que hay una adecuación y una potenciación de la palabra por parte de la música que la hace mucho más sensible y significativa de lo que imaginaba.

-Dígame, ¿qué imaginaba y qué ha resultado ser?

-La incorporación de la música es siempre una sorpresa, pero como le he dicho yo hice mi letra procurándole una estructura rítmica, y posteriormente advertí que tanto en su aspecto sensorial como significativo mi escritura dejaba de ser escritura para ser algo mucho más directo, intenso en relación con el sentido de la audición, en el orden de las significaciones, es decir, mi letra resultaba potenciada a extremos imprevistos por mí y potenciada por la música. Todo ello ha sido una satisfacción grande. Me alegra mucho haber aceptado la propuesta y ahora estoy en la situación de confiar en que los oyentes, principalmente asturianos, porque además esta es una obra de asturianía, le den el visto bueno. Tanto los ejecutantes como los autores, todos somos asturianos y esta asturianía plenaria es un hecho que me gratifica.

-La escritura es un acto de soledad y sin embargo en esta ocasión usted ha tenido que trabajar de una manera muy diferente.

-Pues sí. Hemos hecho todo tipo de comunicación incluso una conversación a tres voces en Madrid, Nueva York y León por esos medios que yo no entiendo.

-¿Le ha resultado difícil abandonar esa soledad?

-Digamos que yo he tenido que crear mi soledad. Otra cosa es que después hubiera aspectos que teníamos que conjuntar y hacer compatibles y armoniosos entre sí. Es cierto que esas modificaciones, que no fueron muchas, en alguna ocasión se vieron instantáneamente y en otras tuve que llevarlas a mi soledad. En la poesía siempre hay que llegar a una situación de plenitud solitaria incluso cuando se trata de una escritura no solitaria en sus fines y en su espíritu, sino solidaria.

-¿Ha descubierto a otro Jovellanos al abordar este proyecto?

-Me interesaron particularmente los diarios. Con independencia de las ideas sociales, del sentido de la ideología ilustrada y generosa, en los diarios aparecen las pequeñas cosas de cada día. Este aspecto traslada al ideólogo, al hombre de acción, al político, al pensador social, a un espacio de humanidad, del nivel de la que podemos tener cada uno de nosotros en las cosas de cada día. Esta humanización me hizo más sensible no ya a la personalidad sino a la persona.

-¿Y su retrato va por ahí? ¿Cómo es el Jovellanos de la cantata?

-Sí, pero la poesía no debe ser explicada porque a veces explicándola se la destruye. También me refiero a aspectos relacionados con su sentimentalidad, su manera de contemplar la cercanía de otros seres humanos y quizá también sea significativa su relación estética con la naturaleza. Por tanto, mi trabajo atañe más a la persona que a la personalidad, me interesó sentir a Jovellanos como persona.

-¿En qué proyectos anda metido?

-Ando metido en demasiados asuntos. Y digo demasiados pensando en que no pueda ser bueno estar en tanto. En los últimos cinco o seis años he viajado muchísimo y mi escritura se ha resentido, no había tiempo para ella. Pero ahora estoy tratando de avanzar tres libros simultáneamente. Uno de ellos está finalizándose, el otro sobrepasada la mitad y el tercero apenas está empezando.

-¿Nos puede adelantar algo más?

-Uno de ellos es 'Canción errónea', que ya lleva dos años de retraso en relación con mi promesa al editor. El que está mediado es un libro que me atrae mucho, pero quizá por eso va más despacito, en el que trabajo con el poeta y pintor Juan Carlos Mestre. Es un libro en el que yo he de escribir sobre sus dibujos, pero encima, yo pongo la pluma encima de sus dibujos y escribo. Será un libro de tirada corta. En poesía estoy con esas dos cosas. Y lo que apenas tengo iniciado es el segundo tomo de mis memorias, que abarcaría desde el día después de cumplir los 14 años hasta el 31 de agosto de 1959.

-¿Cuándo se publicará el primero de ellos?

-Voy a procurar en diez o doce días irme a una isla para atar los cabos de 'Canción errónea' para poder dárselo antes de finalizar primer semestre de este año al editor.

-¿Se publicará este año?

-Yo espero que sí.

(Entrevista de Mari Fé Antuña publicada en EL COMERCIO, (7/02/2012)

McLintock en el CENTRO MUNICIPAL LA ARENA, versión n' asturianu, el próximo viernes

2012-02-06T12:37:00.005+01:00

El viniente 9 de febreru, xueves, a les 19 hores, va proyectase en Xixón la versión n’asturianu del llargumetraxe McLintock, protagonizáu por John Wayne y Maureen O’Hara. Sedrá nel salón d'actos del Centru Municipal Integráu de L'Arena, allugáu na cai Canga Argüelles 16-18, baxu. Previo al pase, fadráse la presentación del DVD cola película, publicáu por Gonzali Producciones. La entrada ye llibre.

McLintock estrenárase en 1963. Tien una duración de 127 minutos. El director foi Andrew V. McLaglen, con guión de James Edward Grant, fotografía de William Clothier y música de Frank DeVol.

Nel so repartu figuren, ente otros, John Wayne, Maureen O’Hara, Yvonne de Carlo, Patrick Wayne, Stefanie Powers, Jack Kruschen, Chill Wills, Jerry Van Dyke, Edgar Buchanan, Bruce Cabot, Leo Gordon, Robert Lowery y Hank Worden.

El doblaxe asturianu ta fechu por Gonzali Producciones, con un repartu integráu por Antón Caamaño, Mayra Fernández, Fernando Marrot, Eladio Sánchez, Arantxa Fernández, Carlos Alba, Norberto Sánchez, Ana Díaz Morán, Carlos Novoa, Fernando de Luxán, Alberto Álvarez Peña, Rodrigo Alba, Armando Felgueroso, Inma Rodríguez, Carlos González, Ruth González, Marcos Nogueiro, Hugo García, I.G. González, Marisa López Diz, Jéssica de la Paz y Carlos Rodríguez. El director de doblaxe ye Antón Caamaño.

Sinopsis: George Washington McLintock (Jhon Wayne), ye un terrateniente d’Arizona con unos caducos principios basaos na rudez y el machismu, y que tarrez la llegada de colonos. Al empar, produzse la vuelta de la so muyer, Kate (Maureen O’Hara), que lu dexara por nun soportar les costumes del oeste y agora torna col enfotu de llevar a la so fía a un sitiu más civilizáu. A partir d’esi momentu, van asocedese les engarradielles ente dambos, lo que va provocar situaciones cómiques, agravaes pola contratación d’una nueva y guapa cocinera na facienda (Ivonne de Carlo).

El versionáu a la nuestra llingua de McLintock tien una subvención menor de la Conseyería de Cultura del Principáu d’Asturies.

Esti actu ta entamáu por L’Arribada y cunta cola collaboración de Gonzali Producciones.

INFORMACIÓN COMPLEMENTARIA:

McLINTOCK blog sobre'l film y el so doblaxe asturianu

McLINTOCK llista de reproducción en cuenta YouTube de Gonzali Producciones

Asociación Cultural L'Arribada

www.larribada.com

"VIVIR EN GIJÓN", artículo de JOSÉ MARCELINO GARCÍA

2012-02-03T19:44:00.003+01:00

Como tantos, uno (que no lo nacieron aquí) vive desde hace muchos años en esta ciudad rojiblanca, vieja, novísima y cortés, templada de clima (con algo también de zarza ardiendo en sus hornos de arrabio, donde hierve el hierro), perros felices, caras de gente por siempre repetidas o de razas nuevas, pantalana de velas y trinquetes de antiguos señoritos de la cosa y del ladrillo: un Gijón jovellanizado, a veces, y todavía un punto carantoñero, con su grisalla de trabajo y paro, pero siempre con los manteles puestos para los visitantes. Capitana de las noches clamorosas en sus bares, chigres y mancebías para el pecado nocturno, es Muro por donde camina, a veces doblado el nordeste y La Escalerona que lo baja a su Ganges salado donde se lustra y deposita sus cenizas. La gente que llega (lo decía la escritora Sara Suárez Solís) encuentra aquí más libertad, más alternancias y menos fingimientos. Y va sabiendo que la flor de la libertad mejor soñada brota, sale, aparece cada mañana por la raya del horizonte. Le nace la mar a Gijón como una marea que va creciendo (de ola en ola) hasta llegar a convertirse en su respiración misma, en símbolo de su coraje y su amor. Amarrada a esta mar, prendido a ella, Gijón atraviesa cada día sus honduras, recorre y pisa descalzo el cuerpo liso de su playa canela y mira desde ella al mundo de muchas maneras. Habla de sí mismo a través de hermosos bables, del castellano de sus escritores y poetas, del hierro y la piedra de sus trabajadores y artistas, del arte de sus pintores: verdes evaristos, ocres maroleros, árboles, paisajes y flores de Piñole, marinas de espuma y agua de los abades. Con todas esas hablas, con todas esas voces, con todas esas manos, expresa esta ciudad su dolor, la risa, el amor, sus bellezas, las luchas y esperanzas. Cosido a sus vecinas tierras con raíces de castaño y de pomar, tiene Gijón un propio humor quevediano de ciudadela antigua (proletaria y marinera). Humor 'playu', cáustico e ingenioso, erótico y mordaz de 'Nordestín' y 'Dascoite': Puro humor gijonero, vacilón y villano de Arturín, el nuestro. Y con el oro y el hierro de lo viejo y lo nuevo, de lo de aquí y de allá, Gijón confecciona este decano EL COMERCIO que pone cada mañana en nuestras manos cuando el cielo regresa transportando el alba. Un periódico forjado en las fraguas de su vida. Un viejo amigo que debes leer con devoción y doblar siempre con mano suave y cariñosa.

(Publicado en EL COMERCIO, 01/02/2012)

25.º ANIVERSARIO DE LA MUERTE DE UN INTELECTUAL DE CUERPO ENTERO: "LUCIANO CASTAÑÓN Y LA LLITERATURA ASTURIANA", CONFERENCIA EN BABLE DEL INVESTIGADOR JOSÉ LUIS CAMPAL (M.C. DEL RIDEA)

2012-02-01T16:29:00.000+01:00

Retrato de Luciano Castañón, obra de Tejerina (Cortesía Familia Castañón)

La insobornable voluntá d’espardimientu y intercambiu arriquecedor contornió’l devenir intelectual d’un home d’imparable vocación cultural como foi’l xixonés Luciano Castañón Fernández (1926-1987). Nun-y bastó con facer investigación folclórica, etnográfica, paremiolóxica y bibliográfica; nin tampoco con dexar asoleyaes noveles, cuentos, poemarios, una pieza teatral, biografíes de pintores y milenta collaboraciones de crítica d’arte. Camentaba que la lliteratura había, sí, que tallala en solitariu nel silenciu del despachu, alloñáu’l creador d’interferencies, pero vía perñidio qu’ensin un canal pa compartila yera xera valera y amarguxa. Aguiyáu por esi determín, en 1966 Castañón entamará a redactar, en castellán, una fueya selmanal nel diariu uvieín Región, onde dir dando anuncia de tolo qu’arrodiaba l’impuru universu d’escritores y llibros, una estaya qu’empicipió’l 27 de febreru d’aquel añu y que caltendrá con regularidá fasta’l 28 d’ochobre de 1979, coincidiendo cola llegada a la direición del periódicu católicu de Juan de Lillo. La páxina, dende payares de 1979, sustituyóla Región por otra denomada “Cultura asturiana” na qu’escribíen, ente otros, Ramón Baragaño y Belarmino Prada González.

La páxina de Castañón bautizóla’l periódicu de Ricardo Vázquez Prada de primeres como “Letras” y depués pasó a nomase, pero ensin continuidá, “Página literaria” o “Tiempo de leer”, anque acabó retomando la cabecera inicial y, a partir de febreru de 1977, llámase, nel trancu postreru del suplementu, “Literatura”. Salía los domingos, anque apaeció de xueves dende xunu de 1975 fasta xineru de 1976. A la firma de Castañón, única d’entrada y demientres varios meses, acompangáronla depués, masque con intermitencies, otres como les de Carlos Álvarez, Juan Manuel Pendás Benito, Ramón García de Castro, Antón Rubín, José María Usera, María Nieves Castañón, Pedro de Lorenzo, G. Lombardero, José M. F.-Pajares, José Antonio Burriel o José López Martínez, pero sedrá’l so más constante escuderu, Víctor Alperi, quien se fexo responsable d’estayes más duraderes como foron les entitulaes “Escritores españoles”, “Novelistas del día” y “Glosa literaria”; l’escritor mierense vendría a constituise nun llaboriosu complementu pa los petites divulgadores del artífice y coordinador Chano Castañón.

L’esquema de la páxina definíalu la cenciellez y sofrió poques variaciones nos cuasi sos catorce años d’esistencia: un testu llargu, una retafila de reseñines de les novedaes lliteraries, un garapiellu de notes curties pero xugoses que llamó “Correveidile” y, dacuandu, retayos poéticos d’autores d’España y d’Hispanoamérica embaxo’l rótulu de “Poesía joven” o “La poesía”, un apartáu nel que van velar les sos primeres armes poetes de la rexón como Alejandro Cuesta o’l zamoranu Felipe Prieto, ún de los primeros representantes del Surdimientu y el cualu, al poco d’apaecer la fueya, ufiértamos el so autorretratu nun sonetu de pesimismu rabiosamente socialrealista.

Los artículos llargos acabaron por adoptar la cadarma d’analís monotemáticos; asina tenemos, por exemplu, la reseña de llibros como Entre manzanos, de Alfonso Camín, o Más poemas de Llanes, de Celso Amieva, de los qu’anota que «añoran la emulsión de días y de hechos concitando al poeta para que plasme la plástica remembranza, haciéndola dúctil al tacto del oído y al contacto del corazón». Por embargu, los primeros años de la páxina emplegó Castañón estos testos, non pa facer comentarios d’asuntos d’hestoria lliteraria (fai alcordanza de la muerte d’Ignacio Aldecoa y de la rellación de Galdós con Asturies o traza semblances reivindicatives d’eruditos como Eduardo Martínez Hombre, Adolfo González Posada, Feijoo, Enrique García Rendueles, Roque Pidal, o Xulio Somoza), y somanera de novedaes llibresques o d’esposiciones plástiques (Marola, Úrculo, Piñole, Alejandro Mieres, César Montaña, Vaquero Turcios, Luis Fernández o Aurelio Suárez –al que tien pol pintor surrealista más importante d’España–, ente otros), sinón p’amosar los sos porgüeyos como autor activu al traviés d’una estructura mista que conxuga la socioloxía ficcional cola fábula del cuentu (des)moralizante, los diálogos teatralizantes con personaxes que son una ampliación de les sos esmoliciones y la reflexón crítica escontra los vicios qu’afueguen l’exercitamientu del oficiu d’escritor ensin pilancos. Anque neses incursiones nun va faltar una modalidá bien querida pol autor: les estampes de les sos caminates peles montañes y aldegues la rexón (Bulnes, Ballota, Vega de Poxa, Cuadonga, el llagu Ubales, el Sueve, o Peñamayor faen cola equí), los motivos que toca avísenmos d’una taraballera enforma concreta y que anguaño sedríen materia d’esame: los encontos del escritor, la vocación, l’entusiasmu descomanáu por tolo foriato, los concursos de duldosa solvencia/decencia y la compraventa votos del xuráu (ún de los artículos titúlase “Compro, vendo, cambio”), les feries del llibru, los ex-libris, los disgustos y allegríes que-y da la so pasión bibliófila (qu’él llama “bibliomaníaca”), les ediciones llimitaes como rempuesta a un mercáu ensin salides, les estrenchures económiques y el despreciu que padez l’escritor, al que nun se-y retribuyen los trabayos que-y encarguen; lo muncho que cuesta facer lliteratura serio, les tertulies como reductu, el fomentu de la llectura, l’arribismu y el silenciamientu del valir por mor de les presiones grupales, el rebuscu nos rastros madrilanos y la caza d’exemplares non veniales nes imprentes d’Asturies, el reconocimientu tardíu na vieyez, eicetra. Un sucedáneu curiosu ye’l de los diálogos ente llibros o ente personaxes d’obres lliteraries perconocíes.

Dientro la seición “Correveidile”, que más alantre tendrá otros epígrafes como los de “Notas literarias” o “Escaparate”, Castañón informa de concursos y congresos, reseña publicaciones venceyaes con Asturies y lo asturiano, avanza proyeutos en marcha d’escritores del Principáu y alcuérdase d’aniversarios d’autores perdixebraos como Baroja, Baudelaire, Bécquer, Machado o Dante. Por embargu, el tonu templáu nun destierra l’ácidu sarcasmu, como fai’l 6 de marzu de 1966 cuando tres dramaturgos nacionales (Antonio Gala, Gómez Arcos y Emilo Romero) protestaron con fuercia escontra los críticos que-yos dieren lleña, a tolo cual Castañón entrúgase lo que vien darréu: «¿Merecerán el nombre de ingratos dado que cuando en ocasiones anteriores fueron ensalzados por los mismos críticos no manifestaron tan publicitariamente su deudor agradecimiento?».

Nel requexu dedicáu al versu –que prodigaráse fasta mitá de los años 70– dirá enxertando Castañón composiciones orixinales, mayoritariamente en castellán: abondoses son les roblaes por Andrés García García, Tino Castaño o Fersoca, amás d’otres puntuales d’autores conocíos nel ámbitu rexonal (Florina Alías) o desconocíos (Mª del Carmen Alonso), y otru puñáu de poemes diversos sacaos de llibros acabantes de publicar. Del mesmu mou, anque en cantidá menor, l’asturianu ta presente nos sonetos retratistes de Luis Aurelio –pertenecientes a la so serie “Xente de casa”– y en composiciones de Constantino Cabal (“El madrigal de la boca”, de L’alborá de los malvises), José Fernández Obaya (“Viva el tiatru asturianu”) o Matías Conde (“Les armes del asturianu”, de Sol en los pomares).

Otres seiciones que dirán cristalizando col correr de los años sedrán les dedicaes a la recensión de llibros y revistes lliteraries (ente les publicaciones asturianes, informó d’El Cuélebre Literario y d’El Glayíu) de les que Castañón faise ecu, y les munches entregues d’aforismos nes qu’el xixonés va sacándo-yos tou’l xugu connotativu a conceutos y definiciones, una modalidá a mediu camín del reflán y la greguería, y que Castañón atropará nun fargatáu de xeneroses series como: “Parecido pero diferente”, “Mentiras”, “Definiciones enhebradas”, “Sílabas impávidas”, “Más fraseología”, eicetra. Son pildorines sentencioses afitaes na insolitez del contraste y les combinaciones sospresives, microdescripciones d’asuntos perfechamente sintetizaos nos encabezamientos e inclusu de finxu llíricu: “Musiquería”, “Ballet”, “Gente, gente, gente”, “Playeando”, “Hospital”, “Un poco de café”, “Como”, “Crítica literaria” son los títulos de dalgunes, que Castañón bautizare n’otru llau como “bobadines”, “quisicosas” o “sinsustancialidades”.

La lliteratura fecha por autores asturianos en castellán atenderála Castañón al recoyer lo que van algamando escritores de la rexón de toles époques y tendencies estétiques como: José Antonio Mases, Concha Suárez del Otero, Juan Uría, Manuel Arce, Cándido Sánchez, José Manuel Castañón, Ángel González, Héctor Vázquez Azpiri, Dolores Medio, José García Nieto, Carlos Bousoño, Pérez de Ayala, Manuel Pilares, Juan José Plans, Ovidio Gondi, Luis Fernández Roces, Emilio Pola, Jesús Castañón, José Luis Martín Vigil, Xovellanos, Óscar y Mauro Muñiz, Javier Vallín, Ana de Valle y un perllongu eicetra nel qu’ocupa llugar cimeru Alfonso Camín, pos alrodiu del poeta de La Peñuca afayamos media docena d’artículos de Castañón sobre la urxencia d’asitialu onde se merez. Acusa a la sociedá asturiana d’afondigayalu nel olvidu depués de tener fecho d’él bandera política mentantu vivió esiliáu en Méxicu’l prolíficu epígonu del Modernismu. Ponmos como exemplu un homenaxe’l 15 setiembre de 1978 nel Atenéu Xovellanos de Xixón nel que Castañón participó xunto a Patricio Adúriz y Senén Guillermo Molleda: «Causó una impresión decepcionante por la escasa asistencia de público. Las sillas vacías clamaban la injusticia que se estaba plasmando con el escritor más prolífico de Asturias, y el más expresivo, literariamente, de esta región». Y dispara ensin atayos escontra «quienes hace años enarbolaban su nombre como si fuera un pasquín de protesta, ahora lo abandonan y ni se dignan dedicarle tres cuartos de hora» (1-X-1978).

Polo que cinca al panorama de les lletres llariegues que l’estudiosu xixonés dibuxa, nun discrimina unes corrientes en favor d’otres, y asina los sos afalagos empobínalos tanto al xéneru poéticu y dramáticu como al prosísticu, y tanto a escritores d’entesieglos (Fabricio, Pepín de Pría, Pepín Quevedo) y de posguerra (Emilio Palacios, José Campo, García Oliveros) como a mozos que tan espoxigando como Nel Amaro o Felipe Prieto, de quien aplaude, en marzu de 1968, los sos «poemas testimoniales» de «fondo social», onde s’eliminen «todo matiz humorístico o detalles que minimizaran su fondo», escribe Castañón anticipando les señes del primer Surdimientu, entá sin conformar.

L’amor polo asturianu embúrrialu a llamar la atención sobre inéditos como’l poema al conde de Campumanes –que publicaría, andando’l tiermpu, l’Academia de la Llingua Asturiana– y un diálogu en bable que se recueye nun cartafueyu de 1858 fechu pa festexar una visita real a Avilés (20-V-1979); o mesmamente a denunciar l’abandonu d’edificios con hestoria lliteraria, como la casa ñatal en Prendes d’Antón de Marirreguera, tapecida, escribe Castañón, por «una enmarañada trama de escayos, tan propicios, además, a proliferar» (22-I-1978).

Un llamentu recurrente en Castañón, al tratar d’ediciones n’asturianu, ye’l de la desidia tipográfica y ortográfica, que nun-y duel sorrayar. Al reseñar la recopilación de poesíes de Pepín Quevedo fecha pol IDEA diz que «es de lamentar el descuido que existe en las poesías recogidas en el tomo, con impropiedades en acentos, apóstrofes y elusiones de vocales». Y tres cuartos de lo mesmo atopamos na glosa que fai d’una edición de Pepín de Pría.

En poesía contemporánea, Castañón avérase a les produiciones de José Campo, García Oliveros, Ángel Pola y Bernardo Guardado. El llibru Per les caleyes d’Aller, de José Campo, resúmelu diciendo que son poesíes chispeantes y populares nes que desenrolla «argumentos basados en costumbres, dichos, cantares, querencias, la caza y pesca, las faenas campesinas o lugares del concejo allerano» (30-VI-1968). A propósitu de la reedición de los Cuentiquinos del escañu, del mélicu y bibliófilu naviegu Antonio García Oliveros, Castañón afirma que les pieces poseen «gracia nerviosa» amás d’un «cuidadoso bable, dos aspectos propios de quien hace lo que se propone, con fe y conocimiento de causa», calificándo’l so llinguaxe como «dimanante de un genuino venero» (4-VII-1971). Al reseñar Perdones de la romería, d’Ángel Pola, apunta Castañón que los sos monólogos destilen «la sugestividad de lo popular» (9-IV-1972), y del avilesín Bernardo Guardado comenta dos obres (Coses y cosadielles y Cantando a Asturias), afirmando dél que «sabe conjugar su preocupación por la lengua vernácula con el aliciente de refrendar los rasgos fundamentales de vidas y argumentos de su villa», y que lo fai con versos enllenos «de humor y de ingenio» (23-X-1975).

Ente les recuperaciones poétiques, recueye les de Pepín Quevedo, Antón el Chiova y Pepín de Pría. La Poesía (en bable) de Pepín Quevedo xúlgala Castañón como «poesía sin complicaciones, anecdótica y amistosa, chistosa y halagadora», y qu’usa «del verso en su estricta manifestación cómica» (2-VII-1972). Na mesma veta entraríen los Versos d’Antón el Chiova, asoleyaos con un entamu de José León Delestal pol Ayuntamientu Llangréu, y al que define como autor «que sabía conjugar la gracia y la modestia» (3-IX-1972). La espublización de Nel y Flor (Cuento idílico en verso), de Pepín de Pría, paez-y preñada, y ye otra vuelta una opinión adelantada de Castañón a lo que cree la crítica académica actual, d’un «saturador lirismo» y un «depurado bable en infrecuente convivencia» (13-VIII-1972).

Nel apartáu prosísticu, fala Castañón de la traducción de Fernández de Castro del Evanxeliu según San Mateo y de testos filolóxicos y eruditos como’l Nomenclátor en bable, de Juan Santana y les tesis doctorales d’Ana María Cano y Victoria Conde El habla de Somiedo (15-IV-1979) y El habla de Sobrescobio. Ehí atopa sitiu Castañón pa confesar en público que ta sentíu porque nun se citen investigaciones de só. Nel casu del llibru d’onomástica asturiana, siñala qu’él ye autor d’un trabayu «casi idéntico al ahora publicado por Juan Santana» (12-II-1978). Y nes tesis echa en falta, na bibliografía d’elles, la referencia al so compendiu Refranero asturiano, y trescribe la so deceición diciendo con retintín que, «dado el alto nivel metodológico, sistemático, universitario, académico, etc., de la obra», entós ye lóxico deducir «que puede no figurar en ella una obra como el Refranero asturiano, aunque en el mismo se hagan menciones claras, concisas y fehacientes de un pormenor del bable de Sobrescobio» (22-X-1978).

En teatru, quéxase de la poca produición impresa que nesta embelga se da n’Asturies. Apúrremos noticia de l’apaición de dos sainetes cómicos de José Campo y José Suárez (Baxaron cuatro alleranos y Día de caza) y apárase na perconocida comedia playa d’Emilio Palacios Lenguateres, sentenciando que «toda la picardía de las sardineras del barrio de Cimadevilla queda reflejado con fidelísimas locuciones y perspicaz captación psicológica» (19-VII-1970) nunos personaxes femeninos que, apunta Castañón, «hablan incesantemente, hilvanando picardías, disculpas, insinuadas procacidades», pos «tienen un pico florido y la doble, triple o cuádruple intención campea chorreante mientras permanecen incansablemente de pie» (8-VIII-1971).

Hai sitiu, del mesmu mou, pa falar de comedies de menor proyeición como una d’Eloy Fernández Caravera entitulada El burru del tíu Bernaldo, de la que Castañón dizmos que tien «un ingenuo desarrollo argumental, con gracia de situaciones y dominio de frases» pa pintar la dualidad sicolóxica del mediu rural: «Los egoístas intereses en el ámbito campesino hurgan los corazones y afanes de ciertos familiares, lo que queda compensado con la evidencia, en otros, de ciertos sentimientos más nobles».

Ente los escritos más llargos de Chano Castañón d’enfotu asturianista afáyense dos consagraos a Fabricio (12-XII-1971) y a García Oliveros (25-VI-1978). Del que fora cronista oficial de Xixón diz que-y resultaba fácil espresase na llingua rexonal porque «conocía la realidad lingüística por su contacto con los campesinos, lo cual facilitaba también el empleo por parte del escritor de argumentos cargados de ironía y perspicacia». Y ufiértamos una descripción del propiu Fabriciu del idioma asturianu que naide nun debiera enxamás d’escaecer: «Bien entendido y depurado es apto para expresar en prosa y en verso todos los efectos y sentimientos del alma, y quien no lo entienda así no lo conoce a fondo». A García Oliveros píntalu Castañón na so faceta de biógrafu de Tiadoru Cuesta, d’investigador sobre la imprenta n’Asturies, d’animosu filatélicu, de bibliófilu apasionáu (poseedor, escribe, de «la más importante biblioteca asturianista por su cantidad y selectividad») y de poeta festivu: pa Castañón, Antonio García Oliveros, AGO, ye un «clásico vivo del bable» cuyes poesíes «se leen con deseo mientras bulle la esperanza del hallazgo coloquial».

Esti percorríu a man alzada pelos xuicios de Luciano Castañón, y axustándomos namás a lo qu’asoleyare na fueya que coordinó nel rotativu conservador Región demientres cásique tres llustros, aparéyamos la imaxen d’un asturianista de primera, curiosu, tolerante y cuciu defensor de lo de só. Magar que nun emplegue’l bable pa escribir, Luciano Castañón Fernández pescáncialu dafechu en toles sos fondures y recovecos muncho meyor de lo que lo fain güei dellos cultivadores de la nuesa variedá idiomática.

Conferencia dictada en “Arribada 2008” (Centro Cultural Antiguo Instituto, Gijón, jueves 18 de septiembre de 2008)

"GOBIERNO DE TÉCNICOS O DE LOS OTROS", artículo del notario ÁNGEL AZNÁREZ

2012-01-31T22:30:00.012+01:00

Un “técnico” como he sido llamado, puede libremente afirmar que la antipolítica y el antiparlamentarismo causan daños que con el tiempo pueden demostrase insidiosos.
Respuesta de Mario Monti a L´Osservatore Romano en la edición del jueves 19 de enero.

El descrédito de las “agencias de calificación”, que avisan a sus clientes, que son prestamistas, de los riesgos de impagos de créditos por los Estados, es tal que, ni cuando aciertan, son creídas; un descrédito merecido como el de las agencias de tasaciones inmobiliarias o de la banca (se propone que las juntas generales venideras de algunos bancos o asambleas de cajas de ahorro se celebren en velatorios, con untos de maquillajes y productos de “tanato-estética”). Reitero, “ni cuando aciertan”, como ha sido el caso de la rebaja última en la calificación por Standard and Poor´s (13 de enero) a Italia, España y Francia. Sólo faltaría que estando esos tres países como están, muy mal, muy mal, y con una corrupción desmadrada, tuvieran notas de sobresaliente. Protestar frente a esas calificaciones, incluso haciendo trabajar a los fiscales, es patalear, que recuerda a los malos estudiantes que culpan de los suspensos al profesor por “por tenerles rabia o manía”.

Un recorrido explicativo por Italia, España y Francia permitirá plantear cuestiones esenciales, no sólo para Europa --las “grandes corporaciones” ya están diseñando planes de actuación ante una situación de catástrofe--. Comencemos por Italia: Su Presidente de la República, onorevole Napolitano, sudó gotas gordas en noviembre último para convencer al “político” Berlusconi que dejara el Poder y lo entregara al “técnico” professore Mario Monti, resurgiendo (surgió primero en Grecia) lo del gobierno de técnicos o tecnócratas. El asunto de las relaciones entre tecnocracia y democracia, entre tecnocracia y dictadura, es, desde décadas, un clásico de la Ciencia Política (interesantes las recientes aportaciones del profesor Pier Paolo Portinaro de la Universidad de Turín y del profesor Jean-François Mattéi de la Universidad de Niza. Lo ocurrido en Italia, plantea la pregunta: ¿El actual Primer Ministro, Mario Monti, es un técnico o es un político, teniendo en cuenta que la tecnocracia “matrimonia” mejor con la dictadura que con la democracia? Muchos dicen que es un técnico, pues bien, eso yo lo dudo.

Il professore Monti, de la Italia del Norte y no del Sur (dato importante), con prisa nombrado senatore a vita, tiene una biografía más de político que de técnico; más de afán de poder y de ejercitarlo con brillo que de gris de técnico. La habilidad con la que ejerce su actual cargo político, ese saber ser y estar en los medios de comunicación y en el Parlamento y desde el principio, no son los propios de un técnico, aprendiz de político, sino los de un político ya baqueteado, no novato --compárese con el técnico genuino, el español Ministro de Economía, de Guindos, que está el pobre con balbuceos y miedos de aprendiz, ¡qué camisas tan bonitas, qué largura de cuello como de cisne, qué rizos en la nuca!--. Pudiera ser, incluso, Monti un político nato, cuyo narcisismo y excelencia le hubiesen impedido rebajarse a apuntarse a un partido político o figurar en una lista electoral, lo cual está también muy desacreditado. Don Mario es ahora -esto es lo importante- un político muy singular: su cargo de Primer Ministro no lo debe a un resultado electoral, que es lo normal, sino a la anormalidad de un acuerdo, básicamente, de dos personas: el Presidente de la República italiana y Berlusconi, cavaliero y condottiero.

Esa anormalidad hace de Monti un Primer Ministro FIDUCIARIO, con el significado que esa palabra tiene en el Derecho privado: el que, no siendo titular real, aparenta frente a todos una titularidad, que es formal; anomalía jurídica, que puede tener connotación muy negativa si al fiduciario se le denomina “testaferro”. Y quien deposita la confianza en un fiduciario no se podrá lamentar más tarde de quebraderos de cabeza. Es indudable que a Monti, intelectual y de excelencia, ser un “testaferro” nada, nada, le debe gustar. Por eso, don Mario, muy listo, en las complejas negociaciones para su nombramiento por dedazo y ratificado luego in Aula (terreno minato de la Cámara de Diputados), pidió que en su Gobierno entraran políticos; éstos, unos astutos y otros vengativos, no quisieron. Tuvo que escuchar cómo el onorevole Napolitano se justificaba:” El nombramiento de Monti responde a la exigencia de evitar un precipitado recurso a elecciones anticipadas”. La guinda la puso, cómo no, el otro, el Bunga-bunga (Berlusconi) justificando su renuncia: “Por sentido del Estado, para evitar a Italia un nuevo ataque de la especulación financiera”.

Lo real y verdaderamente técnico de don Mario no es su personalidad ni su sabiduría de manager, sino el mandato de su anormal elección: la actuación del Gobierno que preside estrictamente limitada a resolver problemas técnicos causados por la crisis económica, sin poder entrar en las restantes cuestiones, las políticas, y siempre a merced de los dirigentes de los partidos del arco parlamentario, entre los que está Berlusconi(las limitaciones son consustanciales de manera natural en las titularidades fiduciarias, aparentes y no reales). Podrá, por ejemplo, mandar la Guardia di Finanza a hacer inspecciones fiscales en la estación invernal de Cortina d´Ampezzo en la Nochevieja, pero no podrá enviarlos a los paraísos de San Marino o de la Isla de Malta para lo mismo. Con la Mafia y otras mafias se le recomendará tranquilidad y no alboroto. Acertado estuvo el Financial Times al calificar al actual Gobierno italiano de “Gobierno en la niebla”. Por eso en el análisis de rebaja de notas, Standard and Poor´s, dirigiéndose a sus clientes prestamistas, les advierte de la fragilidad del Gobierno italiano y de la división del Parlamento.

¿Cómo es posible que la Italia del humanismo cristiano, que parió el Mercato Comune, haya llegado a esto? La respuesta la deberían dar los italianos mismos, que no se cansaron de votar en elecciones a Berlusconi. La “cosa” empezó en 1994; en aquel entonces los italianos escogieron al cavaliero, no por ser político, no por ser técnico, sino por ser el hombre más rico de Italia. El resultado fue tan desastroso, que el Presidente de la República, onorevole Oscar Luigi Scalfaro, sudando también gotas gordas, dio un golpe de mano (o de Estado), convocándose elecciones anticipadas en 1996, que gano el Olivo de Prodi. No obstante eso, Berlusconi volvió a ser elegido en 2001 y en años siguientes reelegido. Fue muy bonito ver y oír tocar en las calles romanas el Gloria in excelsis Deo la noche de la última renuncia del Condottiero; acaso será igual de bonito, en las próximas elecciones, ver y oír tocar en las calle romanas el kyrie eleison por si acaso. Y un extraño recuerdo surge: el político Aldo Moro quiso resolver otra situación de excepción y de compromiso, las de Italia en 1978, con una transición llevando los comunistas al Poder (compromesso histórico), pero no le dejaron, y los guardianes, de varios tipos y pelajes, de la Guerra Fría, muy juntos, lo asesinaron.

Se demuestra una vez más la falsedad de la predicada igualdad de “Vox populi, vox dei”. Por todo ello, tiene razón el rebelde y extravagante, don Beppe Gilo: “La politica é morta”. La culpa de ello no la tiene, esta vez, el Vaticano, que está muy contento con Monti por ser partidario de lo de las “raíces cristianas” de Europa, siendo el alocado Berlusconi más temible por su manejo de la otra Guardia, la de los segreti. Tampoco tiene la culpa el sugerente Carl Schmitt, jurista del Reich, teórico de la excepcionalidad política, muy seguido ahora por los extremos de derechas y de izquierdas, que se limitó a teorizar hace décadas del antiparlamentarismo, juzgando el parlamentarismo como una formalidad vacía, una incapacidad para tomar decisiones, para asumir con una decencia mínima la representación del pueblo. Los italianos ahora son los que se empeñan en dar la razón al jurista alemán, lo cual es muy grave, pues lo contrario, sobre la Democracia y el Parlamento, es lo que dispone la Constitución de la República de 1947.

Por ello, Monti, al periódico vaticano, al que nada respondió a las preguntas del periodista sobre la crisis ética y de valores, y sobre “las raíces cristianas” de Europa, se apresuró a advertir sobre los peligros de la antipolítica y el antiparlamentarismo. Sin duda, este don Mario promete como político -por ahora únicamente fiduciario-, siendo mucho más que un manager o técnico, propio de “dictados duros”.

(En siguientes colaboraciones, y siguiendo a Standard and Poor´s, nos detendremos en España, de burbujas varias, con miramiento en esa carísima y gigante muñeca rusa, que es la organización territorial del Estado. Luego iremos a Francia con el importante asunto de la extrema derecha, y concluiremos con el llamado nuevamente “problema Alemán”, recordando que, después del año 1929 vino el año 1933, y luego llegó la catástrofe máxima. El problema es que hay ya que preveer hasta lo imprevisible, incluso que los alemanes sufran trastornos de miedo o pánico, lo cual es muy peligroso. Por ello, fue muy intencionada la primera referencia a Carl Schmitt en el artículo que publicamos el 28 de agosto de 2011, que sorprendió a despistados y atolondrados. (Publicado en LA NUEVA ESPAÑA, 29/01/2012. Ilustraciones del autor)

AZNÁREZ: "LOS JUECES DEBEN TOMARSE EN SERIO LOS PROBLEMAS DE LA TERCERA EDAD"

2012-01-31T11:06:00.002+01:00

Conferencia pronunciada en el club LA NUEVA ESPAÑA

El notario acude a los casos de la duquesa de Alba y de L'Oréal para alertar de la complejidad legal a que aboca el mayor envejecimiento de la población

Público, ayer, antes del inicio de la conferencia. marcos león

J. L. ARGÜELLES
Dos casos sonados, el de la muy rica heredera del imperio de la casa de cosméticos L'Oréal, la francesa Liliane Bettencourt, y el de las nupcias de la española Cayetana Fitz- James Stuart, duquesa de Alba, con Alfonso Díez Carabantes, plebeyo y mucho más joven que la popular aristócrata, fueron los hilos de los que tiró ayer el notario Ángel Aznárez para devanar un asunto complejo, de gran repercusión social porque afecta cada vez a mayor número de personas y en el que hay, sin embargo, amplias zonas de sombra, sociales y también legales. «Los jueces deben tomarse en serio los problemas de la tercera edad», aseguró el también articulista de este diario, para quien esa etapa postrera de la vida es en la que hay «mayor desigualdad».

Las historias de Liliane Bettencourt y la duquesa de Alba tuvieron y tienen un poderoso eco mediático. La primera, por las importantes derivaciones económicas; y no sólo porque está en juego la acusación de financiación irregular del partido de Sarkozy, sino porque afecta también al futuro de una marca que es uno de los emblemas comerciales de Francia. La segunda, por el debate que suscitó, más allá de la mera curiosidad pública sobre las implicaciones familiares o testamentarias, el deseo de una octogenaria por tener una activa vida amorosa. Pero más allá del amplio eco de estos dos casos, lo cierto es que el envejecimiento de la población (la edad media de vida de las mujeres alcanza los 84 años, y la de los hombres, los 77) aporta nuevos problemas legales ante los que, según subrayó Aznárez, «el derecho es una máquina impotente».

Son sólo algunos aspectos del minucioso panorama que el conocido notario tocó ayer en el Club LA NUEVA ESPAÑA de Gijón, donde, bajo el epígrafe «Combates en la tercera edad: ancianidad y dineros», pronunció una amena conferencia en la que, a diferencia de Nabokov, que se preciaba de no hablar en público sin un papel delante, optó por la vivacidad de la palabra hablada. Luis Miguel Piñera, director del Club, definió al conferenciante como un «humanista heterodoxo», además de persona «con un sentido del humor notable pese a ser notario». Y también como un «notario que escribe bien». Uno de sus últimos artículos, en el que cuestiona la reforma de la ley del aborto planteada por el ministro de Justicia, Alberto Ruiz-Gallardón, en lo tocante al consentimiento paterno, ha tenido amplias repercusiones por sus argumentaciones jurídicas. Su visión del mundo es cristiana; nació en Oviedo y es un gijonés más; igual cita a un oscuro teólogo que hace «ramonismo», de Gómez de la Serna y de Valle-Inclán. «Todo lo mío acaba siempre en mezcla; eso es bueno y malo, aunque tengo controlada mi identidad», confesó.

Aznárez dio un dato preocupante: sólo el 15 por ciento de los ancianos con incapacidades tiene reconocida, sin embargo, la incapacidad judicial. Un hecho que plantea numerosos conflictos en una sociedad envejecida en la que, paradójicamente, «se lucha contra la vejez» y la juventud se ha convertido en uno de los nuevos becerros de oro. El notario tiró de su dilatada experiencia profesional para poner el foco en un mundo del que se habla más bien poco: «Muchos ancianos son sometidos a abusos psíquicos o físicos que otros aprovechan para forrarse». Analizó el peso de enfermedades como el alzhéimer, el párkinson o el ictus cerebral en la población de mayor edad, así como sus secuelas de aislamiento e incapacidad en los ancianos. Y dejó clara su posición: «La dignidad de la persona subsiste, aun cuando desaparece la persona». Subrayó que el Código Penal español, a diferencia de lo que ocurre con el francés, no incluye el delito de abuso de debilidad con los ancianos.

(La NUEVA ESPAÑA, 31/01/2012)

NUESTRO AMIGO, RAFAEL GONZÁLEZ CRESPO, SE JUBILA Y REGRESA A SU PATRIA CHICA

2012-01-29T18:55:00.005+01:00

Uno de mis mejores amigos, Rafael, cumple años y le ha llegado la jubilación. Y con ella el regreso a su patria chica: Limpias, un pueblito muy cerca de Santander. Lo que significa que se va y que lo voy a echar de menos. Por eso he tenido que ponerle a mi ya viejo y deteriorado corazón una nueva tirita. Estas cosas que tocan a los afectos son las que peor llevo. Hemos tomado muchos cafés juntos, charlado de lo divino y de lo humano, discrepado en opiniones -sin que la sangre llegara nunca al río-, pero por lo que siempre le recordaré será por su sentido del humor. Probablemente parezca frívolo, pero no lo es, al menos para mí que no concibo la existencia sin la alegría, sin la risa –muchas veces tonta y por nada-, sin ese toque de complicidad que es reírse juntos y por las mismas cosas. Nos hemos prometido no perder el contacto, pero los dos sabemos que cumpliremos durante un tiempo la promesa, luego el mismo tiempo y la distancia irán espaciando la comunicación y, aunque él no esté dispuesto a admitirlo, cabe la posibilidad de que no volvamos a vernos. Así es la vida. Por eso he colocado una nueva tirita allí donde me duele. Suerte, amigo, para disfrutar la nueva etapa.

El texto que sigue es una entrevista de Cuca Alonso publicada en La Nueva España (29/01/2012)

Rafael González Crespo. Coronel de Infantería
«Que Asturias es España y lo demás tierra conquistada será tópico pero es realidad»

«Los rusos tienen un gran parecido con los españoles, como si fuéramos primos hermanos; son caóticos, juerguistas y de gran sentido del humor»

«Que Asturias es España y lo demás tierra conquistada será tópico pero es realidad»

Se define simplemente como «Rafa, un soldado de España feliz y orgulloso de serlo» y deja que sus nietos le llamen colega pero la realidad es que Rafael González Crespo es coronel de infantería y actual director de la Residencia Militar «Coronel Gallegos». O por lo menos lo será hasta el próximo tres de febrero, fecha de su jubilación tras 44 años ininterrumpidos de servicio.

POR CUCA ALONSO

Después de una brillante hoja de servicios, quién iba a decirle a este cántabro, sociable, culto, e inteligente, que su último destino le atraparía sin remedio. La jubilación ha llamado a su puerta, y se va, pero se queda en Asturias, su tierra de promisión descubierta en la postrer etapa de su actividad castrense. Siempre ameno, su charla es como un manantial de ideas, ingenio, información, y gracia. Podríamos hallarnos ante la entrevista interminable. En la actualidad es director de la Residencia Militar «Coronel Gallegos»

-Por favor, defínase

-Soy Rafa, un soldado de España feliz y orgulloso de serlo. He tenido la suerte de cumplir 44 años de servicio ininterrumpidos, hasta el próximo 3 de febrero en que me jubilo; la mitad de mis compañeros de promoción se quedaron en el camino, muchos a causa del terrorismo, otros por los avatares de la vida.

-¿De pequeño jugaba a las guerras?

-Pertenezco a una generación en cuyas casas no se hablaba ni de política ni de guerra. Creo que mi padre había quedado harto de ambas; tenía dos cruces rojas ganadas en combate, pero no era un militar al uso. Le atrapó la guerra siendo músico y luego se quedó en el Ejército. Yo no jugué a las guerras pero siempre quise ser militar.

-Así que vino al mundo en 1947...

-Sí, en Santander, la única ciudad del Norte de España que está orientada al Sur. Donde las obras de un visionario llamado Juan Hormaechea son hoy la base del Santander y Cantabria modernos, dando grandes frutos de todo tipo. Desde Cabárceno a las grandes infraestructuras, todo lleva la firma de este ex presidente.

-¿Alguna vez pensó en Asturias como plaza definitiva?

-No, hice la carrera en la Academia Militar de Zaragoza, y posteriormente tuve varios destinos, Burgos, Vitoria, Navarra, Madrid... En 2000 me nombraron Delegado de Defensa del Principado de Asturias, de rebote. Digo esto porque me habían prometido otro puesto y de pronto me vi en el BOE, con destino a Oviedo. Así que algo que en principio me sorprendió fue el inicio de la mejor época de mi vida, en lo profesional y en lo personal.

-¿Está felizmente casado?

-Sí, tengo dos hijos, chico y chica, que han contraído matrimonio con asturianos. Luego, mis dos nietos también lo son. Ambos me llaman colega.

-¿Cómo explica que pese a la proximidad geográfica, cantabros y asturianos seamos tan diferentes, según se comenta?

-Yo diría que nos parecemos más de lo se nos reconoce. Hace siglos, las Asturias de Santillana formaban parte del Principado, pero alguien decidió trazar una línea y separarnos. ¿Esa línea nos hace diferentes?

-Es usted un experto en historia y cultura rusas, incluso habla su idioma, ¿qué le hizo aproximarse a este pueblo?

-Inicialmente las aventuras de Miguel Strogoff que leí en la adolescencia. Luego se dieron una serie de circunstancias, como encontrarme en Elizondo con un oficial que tenía un método para aprender ruso, sin esfuerzo, decía. Al principio lo tomamos a risa, pero luego lo estudiamos en serio. He trabajado cuatro años en una ONG cerca de Chernovyl, tengo muchos amigos rusos y he viajado infinidad de veces a Rusia; estoy loco por volver, la última vez fue en 2004.

-¿Qué le atrae de ese país?

-El gran parecido con nosotros, como si fuéramos primos hermanos. Rusia en un pueblo meridional que vive en el Norte. Son muy latinos; caóticos, informales, juerguistas, de gran sentido del humor, como los españoles. Y prácticos. Los científicos norteamericanos investigaron el porqué los bolígrafos no funcionaban en las naves espaciales; los rusos llevaron lápices. De otro modo, San Petersburgo quizá sea la ciudad más bonita del mundo, aunque yo me siento más cómodo en Moscú. Moscú en Rusia; San Petersburgo recuerda más a Francia.

-¿Y de Asturias, qué le seduce?

-Todo. Asturias es España y lo demás tierra conquistada. Es un tópico, pero obedece a la realidad. Aquí he tenido realizaciones de todo tipo que me han hecho absolutamente feliz, como la gestión del primer convenio que se firmó en España, entre el Ejercito y el empresariado, para recolocar a los soldados que dejaban las armas. Hemos tenido una actividad universitaria importante, que aún sigue. El estand del Ministerio de Defensa en la Feria de Muestras nos dio días inolvidables; era precioso. Iniciamos las exhibiciones aéreas en la playa de san Lorenzo el día de Begoña... Y respecto a lo que no se ve he puesto mi granito de arena para desalojar los viejos atavismos referentes a los militares; hoy se nos considera como personas normales y cercanas.

-Llega el día de su jubilación, 3 de febrero, ¿qué hará?

-Es difícil vivir con el cuerpo en un sitio y el corazón en otro; aquí están mis hijos y mis nietos. Mis amigos, mis gratitudes, mis querencias... Esta tierra me enganchó. Asturias engancha. Así que me voy temporalmente, pero mi propósito es vivir en Asturias.

-¿Qué le supone abandonar la dirección de la Residencia Militar «Coronel Gallegos»?

-Desde un punto de vista práctico, nada. Desde el punto de vista emocional es mi última trinchera.

-¿Cómo será la ceremonia de su despedida?

-Sencilla. Un acto castrense íntimo que deseo no dure más de cinco minutos, para que las emociones sean llevaderas. Asistirán cuatro generales, amigos míos.

-¿Piensa que España tiene arreglo?

-España, sí; los españoles más difícil.

-¿Qué no puede soportar?

-La traición. Llevo varias navajas cachicuernas clavadas en la espalda, pero..., lo olvidaré mañana mismo. Digo, como José Martí, que «Cultivo la rosa blanca, / para el amigo sincero que me da su mano franca. / Y para el cruel que me arranca / el corazón con que vivo / cardo ni ortiga cultivo; cultivo la rosa blanca».

-¿Con qué pecado es más indulgente?

-Con la ira, dados mis propios cabreos.

-¿Se atreve a calibrar los últimos siete años de Gobierno?

-Un militar no debe hacerlo, pero sí puedo decir que los perfiles políticos de esos años quizá han sido muy bajitos.

-¿Qué hará con tanto tiempo libre, acaso seguir publicando libros?

-Si, y leer... Rajoy ha suprimido ministerios, el puesto de inspector de nubes ya está ocupado, no sé... Seguiré escribiendo.

-¿Desea despedirse?

-Sí, quiero enviar un abrazo al incontable grupo de amigos, ya que no puedo hacerlo de un modo individual. Pero no es un adiós, sino un hasta pronto.

"COMBATES EN LA TERCERA EDAD", conferencia de ÁNGEL AZNÁREZ en el CLUB LA NUEVA ESPAÑA DE GIJÓN

2012-01-29T18:20:00.000+01:00

CLUB LA NUEVA ESPAÑA DE GIJÓN, lunes 30 de enero a las 20 horas

Conferencia a cargo de Ángel Aznárez

El notario gijonés es un humanista con muchas preocupaciones, unas bien humanas y otras bien divinas. es muy serio, aunque se ríe mucho, y está en la ortodoxia como los bomberos, aunque le tienta la heterodoxia como a los pirómanos. Abordará Aznárez en su conferencia un problema actual y complejo: como la tercera edad, que debería ser de cielos, a veces es de infiernos. Un ejemplo es lo ocurrido a la francesa Liliane Bettencourt, heredera de la casa de consméticos L´Oreal. Anciana, muy rica y manipulada por su entorno. (Texto publicado en La Nueva España)

"EL CONSENTIMIENTO PARA EL ABORTO DE MENORES", artículo del notario ÁNGEL ÁZNAREZ publicado en "RELIGIÓN DIGITAL"

2012-01-28T22:42:00.000+01:00

EL CONSENTIMIENTO PARA EL ABORTO DE MENORES

La consideración como bien de la personalidad, que se reconoce al cuerpo y a la integridad corporal, resulta del valor mismo reconocido a la vida.

“Temas de Derecho Civil” de don Federico de Castro y Bravo.

La declaración del Ministro de Justicia, ayer mismo y en sede parlamentaria, anunciando que en futura norma jurídica se exigirá el consentimiento o permiso de padres o tutores para el aborto de las menores de edad (a partir de los 16 años), ha replanteado un asunto especialmente delicado y complejo. Por ello, muy al principio, para que quede claro, manifiesto lo siguiente: la condición de católico -que es mi condición-impone obligaciones y deberes específicos, que, por ser asumidos con libertad, me vinculan, ligan o “atan”. Precisamente, por ejercicio de esa libertad, con responsabilidad, unas veces se acierta y otras se yerra. En consecuencia, no puedo ser -no soy- de los partidarios del aborto.

Gracias a los escritos jurídicos de dos sabios del Derecho Civil, uno don Federico de Castro y otro don Luis Díez-Picazo, he reflexionado, con reiteración, sobre los conceptos de “Bienes de la personalidad”, “Derechos personalísimos” y sobre la “Representación”, confrontándolos con la realidad por exigencias del quehacer profesional. Es apasionante, por lo que implica y complica, determinar qué actos de una persona humana, mayor o menor de edad, han de llevar el consentimiento (de con-sentire) de otras o qué actos se pueden realizar o no por medio de representantes. El llamado sentido común suele ser una buena pista, pero no es suficiente, pues “lo común” a veces simplifica demasiado, sobre todo cuando los hechos son muy complejos.

En cuanto padre de una hija menor de edad, ante una decisión de ésta de abortar, el sentido común (de buen padre) hace natural la demanda o petición de intervenir ante una decisión de ella, tan importante. Acaso el “sentido común” ya fuere excesivo si mi intervención llegara hasta el punto de ser yo un co-decisor de su aborto dando el consentimiento, o de que no aborte denegándolo.

No quiero en este artículo breve agobiar o cansar al lector o a la lectora con farragosos comentarios jurídicos, cita de sentencias o referencias exhaustivas al Derecho español o al Comparado. Deseo que el mensaje sea breve, claro y que propicie la reflexión con tranquilidad y sin alborotos. Mi planteamiento es que ante situaciones y derechos, que atañen a lo más íntimo de la personalidad, que son fundamentales e inalienables, trátese de mayores o de menores de edad, no cabe consentimiento o con-sentire de otros, incluidos padres o tutores. Cuestión esencial y unida a la anterior es que el Legislador ha de dar soluciones realistas y adecuadas, para que la persona menor de edad tome su decisión, ayudada por consejos y consejeros varios, naturalmente, el de sus padres o tutores.

Y voy al Código Civil, para examinar cómo trata el problema de la minoría de edad en dos instituciones básicas y personalísimas, (ciertamente diferentes del caso que nos ocupa, pero que sirve a modo de pista o aviso): el caso del matrimonio y del testamento.

A.- El matrimonio: No pueden contraer matrimonio, dice el Código Civil, los menores de edad no emancipados, luego se puede contraer a partir de los 18 años (mayoría de edad) o desde los 16 años (si ha habido emancipación). Más adelante, es el artículo 48 el que permite contraer matrimonio a partir de los 14 años, pero con dispensa del Juez de Primera Instancia, debiendo ser oídos, el menor, sus padres o guardadores.

Si acudimos a la legislación de la Iglesia Católica, el canón 1083 prohibe el matrimonio al varón antes de los 16 años cumplidos y a la mujer antes de los 14 cumplidos (facultándose a las Conferencias Episcopales para establecer una edad superior). Es el de la edad un impedimento dirimente, de derecho humano y susceptible de dispensa por el Ordinario.

De lo expuesto sobre el matrimonio, civil o canónico, resulta, en primer lugar, que no cabe que los padres o tutores del menor contrayente, de ninguna manera, tengan que consentir el matrimonio, pues al final resultaría que el matrimonio se contraería o no según que el novia o la novia guste a los papás. El Derecho musulmán sí lo admite, pero claro, el Derecho musulmán admite muchas instituciones consideradas aquí, en nuestra cultura, aberrantes. En segundo lugar es aparentemente chocante que el Derecho Canónico rebaje la edad de la mujer (14) respecto al varón (16). Explicar esa diferencia nos llevaría muy lejos; aquí y ahora sólo señalaré que el Cristianismo primitivo contribuyó, acaso con razón, a fragmentar la clásica y tradicional familia romana, dando una autonomía desconocida a sus miembros, de la que carecían con arreglo al tradicional Derecho Romano (muy interesante esto de la familia romano y cristianismo promitivo).

B.- El testamento: El Código Civil, desde la redacción de 1899, incapacita para testar a los menores de 14 años de uno u otro sexo. O sea, que un menor, cumplidos 14 años, él solo, puede testar. Añadiré, a efectos informativos, que en los testamentos de menores de edad, a partir de los 14 años, suelo, antes de autorizarlos, hacer lo mismo si vienen acompañados de sus padres o de alguno de ellos: ruego a éstos que sigan en la sala de espera, pues quiero reunirme con el testador a solas con su hijo, para poder así captar y cerciorarme de su real voluntad testamentaria, no manipulada.

En esos dos actos muy personales e íntimos, contraer matrimonio u otorgar testamento, el legislador coloca a cada cual en su sitio; desde luego no a los padres o tutores prestando consentimiento alguno. La Constitución española vigente lo deja muy claro en el artículo 10: “La dignidad de la persona, los derechos inviolables que le son inherentes, el libre desarrollo de la personalidad, el respeto a la ley y a los derechos de los demás son fundamento del orden jurídico y de la paz social”. Según el profesor Ruiz-Rico y la profesora García Alguacil (Libro Homenaje a don Luis Díez-Picazo V.III), el artículo 10 establece “la preponderancia absoluta del libre desarrollo de la personalidad de los menores como principio general”, añadiendo los dos civilistas que la Constitución española no eleva el poder paterno a rango constitucional.

Es evidente que la palabra “persona” engloba a los mayores y a los menores de edad, estos últimos con plena capacidad jurídica y con límites a su capacidad de obrar, límites que han de interpretarse restrictivamente, teniendo en cuenta, además, la evolución social ocurrida “a favor de una mayor autonomía del menor de edad”, tal como se escribe en una magnífica Resolución de la Dirección General de los Registros, la de 14 de mayo de 2010.

Nada me impide advertir que, exigir el consentimiento de los padres o tutores al aborto de una menor de edad, puede ser disparatado y, a mi juicio, inconstitucional. Es deseable, eso sí, una buena ley sobre el aborto, en la que se prevea la asistencia a la menor de personas cualificadas para que su decisión, muy trascendente, sea fruto de la madurez. Entre los asistentes, naturalmente, los padres y guardadores.

Y aprovechando la oportunidad, dos recomendaciones. Es urgente, ante lo que está ocurriendo con muchos ancianos, llevar al Código Penal un tipo delictivo semejante al ya incorporado al Código Penal francés, denominado “Abuso de debilidad”, pues que no se abuse de la debilidad, especialmente de los ancianos, ha de ser un bien protegido penalmente. Es igualmente necesaria una reforma radical de la denominada en el Código Civil “Incapacitación”, debiendo de empezarse por eliminar esa carpetovetónica terminología.

VIRGINIA ÁLVAREZ - BUYLLA aterriza en LA NUEVA ESPAÑA

2012-01-26T22:47:00.003+01:00

Una distinción más que merecida

La importancia del Real Instituto Jovellanos, medalla de oro de Gijón

VIRGINIA ÁLVAREZ-BUYLLA El Instituto Jovellanos ha sido distinguido con la medalla de oro de Gijón, decisión acordada por los cuatro grupos municipales de nuestra ciudad. Este instituto es descendencia directa de aquel Real Instituto de Náutica y Mineralogía fundado por Gaspar Melchor de Jovellanos y que a partir de 1865 pasó a llamarse Instituto de Jovellanos.

Este premio me parece merecidísimo porque el Instituto Jovellanos ha intentado durante estos años seguir las pautas del prócer en la excelencia y siempre ha sido un ejemplo de la importancia de la enseñanza y de la adecuación de ésta a la sociedad del momento. Porque la enseñanza no puede ser estática, deben de producirse los cambios necesarios en los planes de estudios de educación para que responda a las necesidades que demanda una sociedad cambiante. Primero fue enseñanza de Náutica y Mineralogía, porque es lo que hacía falta. La lucha de Jovellanos contra todo y contra todos -contra personajes como el fiscal Andrés Lasaúca, que consideraba a los asturianos personas poco aficionadas a estudiar y que se contentaban con las escasas noticias adquiridas de sus mayores, por lo que no necesitaban una escuela, ya que no la aprovecharían-, contra el Ayuntamiento y la Universidad de Oviedo, cuyo claustro vierte vitriolo para desacreditar a Jovellanos y la escuela. Si se leen la cantidad de dislates que escriben los ilustres representantes del claustro de entonces para justificar que el Real Instituto sea construido en Oviedo, a cualquier asturiano de pro se le cae el alma a los pies y se avergüenza de aquella Universidad. Afortunadamente, el instituto se construye en Gijón y aquí sigue como bastión de la importancia de la educación, a veces luchando contra nefastos planes de estudios o nefastas corrientes políticas y a veces disfrutando de un merecido homenaje como ahora, pero siempre en la misma línea. Jovellanos se sentiría orgulloso de su obra.

A mí este premio me ha colmado de satisfacción porque siento que una pequeñísima parte me corresponde. Yo fui profesora de Inglés durante muchos años en este centro y antes que yo comenzara mi singladura allí mi padre me precedió en el cargo.

Para mí fueron años entrañables, mientras recorría aquellas aulas, intentando imbuir a los alumnos mi admiración por la cultura inglesa, nacieron mis cinco hijos, seguí estudiando, ocupándome de la casa, de los hijos, de los alumnos y aprendiendo a enseñar, porque, aunque sepas una materia, saber enseñarla no es lo mismo. Soy consciente de que no siempre estuve a la altura de las circunstancias y hubiera querido hacerlo mejor. Durante años estuve enseñando y aprendiendo y cuando creí haber llegado al punto en que entendía qué necesitaban los alumnos, de qué manera se podía mejorar la enseñanza del inglés, llegaron nuevos planes de estudios, que quiero suponer empezaron con buena voluntad, pero que fueron un desastre. Se enseñó a los estudiantes que todo se puede conseguir con el mínimo esfuerzo. Se privó a los profesores del menor atisbo de autoridad, se les perdió el respeto. Se dio todo el protagonismo a padres y alumnos. Se aseguró que se había acabado el fracaso escolar, a base de obligar a los profesores a aprobar a todo el mundo, de permitir pasar de curso con tres asignaturas suspendidas, de permitir el mal comportamiento en las clases sin poder hacer nada con la excusa de que el alumno tiene el derecho de recibir la clase, aunque no haga más que molestar e impedir que los alumnos que quieran estudiar puedan hacerlo. Se disfrazó todo de un progresismo falso.

A pesar de todo ello, yo seguí luchando, esperando que los alumnos comprendieran que sólo quería lo mejor para ellos. Espero haber conseguido abrirles horizontes y entender que las personas somos parecidas en los sentimientos. Amor, odio, ambición, entrega se encuentran en todas las razas y en todos los países. Lo importante es ser persona. La tolerancia y la flexibilidad deben de ser nuestro lema y creo que eso se sigue enseñando en el Real Instituto Jovellanos. Felicidades a todos. (Publicado en LA NUEVA ESPAÑA, 24-01-2012)

Todos estábamos muy preocupados porque nuestra amiga Viky ya no escribía su artículo quincenal en el diario local, que no menciono para evitar complicaciones. Muchos de sus lectores habituales me preguntaron si yo sabía algo. Y en cuanto tuve la oportunidad le pregunté. Simplemente me dijo que había dejado de hacerlo porque se había sentido mal tratada (así separado). Esa fue su única explicación. Aunque sí añadió que había pasado a ver a su director para manifestarle su malestar: Virginia siempre da la cara. Tardaron muy poco en tirarle los tejos desde LA NUEVA ESPAÑA y voilà el artículo.

HOY, VIERNES, RECITAL DE ÁNGEL CUESTA Y ARMANDO VEGA

2012-01-25T22:26:00.012+01:00

El viernes día 27 de enero a las 21,00 horas en el Café Gijón, Ángel Cuesta y Armando Vega, tendremos el placer de compartir contigo "Pequeñas historias, del alma a la mesa".

Un acto en el que la magia de la palabra y la imagen junto a tres inserciones musicales, van a crear una atmósfera especial que actuará como una caricia para los sentidos.

Esperamos contar con tu presencia y apoyo en este recital que consideramos muy especial.

"JOSÉ LUIS MARTÍN VIGIL, OPUS FINITUM", artículo de JOSÉ LUIS CAMPAL

2012-01-24T22:53:00.017+01:00

(Artículo exclusivo para el blog Las mil caras de mi ciudad)

El conocimiento, hace unas semanas, de la muerte el año pasado del ex jesuita ovetense José Luis Martín Vigil (1919-2011) cierra una trayectoria a la que sus lectores ya le habían dado cerrojazo en los escaparates de las librerías, quién sabe si condicionados por la ¿descarriada? peripecia vital del narrador que salió a flote en un momento dado.

En las despedidas definitivas se abre la senda a la recapitulación exhaustiva de cuanto dio de sí el trabajo de los escritores (otro cantar son los manuscritos inéditos o las ediciones póstumas, sobre las que no tiene poder el finado) y se despeja la incógnita del rigor con que van a ser tratados por la posteridad, esa esquiva lotería en la que tan pocas veces se acierta.

Sobre la fortuna que le depararán los años venideros nada podemos añadir que enmiende la sentencia inapelable que sólo el paso del tiempo se ocupará de dictar, incluso contraviniendo al propio autor, dado que Martín Vigil tenía un alto concepto de sus criaturas de ficción. Sin embargo, en lo que atañe a la otra consecuencia derivada del fallecimiento, sí nos es dado confeccionar una relación de los libros que, con una regularidad digna de recordatorio, fue proporcionándoles a los numerosos seguidores de que en su día dispuso, pues hubo una época en la que sus novedades acaparaban el mercado y eran traducidas con auténtica fruición a otros idiomas, lo que le reportó, sin duda, sus buenos dineros –a la vez que ponía los dientes largos a sus colegas de profesión con las enormes colas que se formaban cuando presentaba sus volúmenes en la Feria del Libro–, gracias a las cuales tal vez pudo sobrellevar en su vejez un declive cada vez más acentuado, que lo condujo al ostracismo generalizado (se dice que las malas lenguas lo escarnecían llamándole “Curín Tellado”).

El secreto del éxito de las historias de Martín Vigil es más que probable que radicase en la elección, primero, de un tema punzante y de rabiosa actualidad, en la cresta de la ola sociológica; luego, se condimenta el conflicto con mucho diálogo, aunque sea superficial o banal, y una exploración superficial de los caracteres de los personajes, arrastrándolo, por medio de un desarrollo lineal y sin honduras, hasta una tesis final o moraleja que ya aparecía resuelta desde el planteamiento inicial de la novela.

Contemplada en conjunto, la obra del escritor ovetense –ininterrumpida durante cuarenta años– tuvo tres editores principales: Richard Grandío, que le publicó, en primera edición, 20 libros; Editorial Juventud, que hizo lo propio con 15 títulos, y Editorial Planeta, que dio a la luz un total de 22 libros. He aquí, ordenado cronológicamente, el elenco narrativo debido a la pluma de José Luis Martín Vigil:

1) La vida sale al encuentro, Madrid, Escelicer, 1953.

2) Destino, Dios, Santander, Sal Terrae, 1956.

3) La muerte está en el camino, Barcelona, Editorial Juventud, 1956.

4)¡Listos para resucitar!, Santander, Sal Terrae, 1958.

5) Tierra brava, Barcelona, Editorial Juventud, 1959.

6)¡En marcha, cristianos!, Barcelona, Editorial Juventud, 1960.

7) Una chabola en Bilbao, Barcelona, Editorial Juventud, 1960.

8) La brújula marca el Norte, Barcelona, Editorial Juventud, 1961.

9) Sexta galería, Oviedo, Richard Grandío, 1962.

10) Cierto olor a podrido, Barcelona, Editorial Juventud, 1962.

11) Réquiem a cinco voces, Oviedo, Richard Grandío, 1963.

12) Cincuenta amigos, Bilbao, Vigil Editor, 1963.

13) Hablan los hijos, Barcelona, Editorial Juventud, 1963.

14) Alguien debe morir, Oviedo, Richard Grandío, 1964.

15) Los curas “comunistas”, Oviedo, Richard Grandío, 1965.

16) La sociedad contra Miguel Jalón, Oviedo, Richard Grandío, 1966.

17) Un sexo llamado débil, Oviedo, Richard Grandío, 1967.

18) Muerte a los curas, Oviedo, Richard Grandío, 1968.

19) Los tallos verdes. Un hombre, una memoria, Oviedo, Richard Grandío, 1969.

20) Noche de aparecidos, Oviedo, Richard Grandío, 1969.

21) Sentencia para un menor, Oviedo, Richard Grandío, 1970.

22) Bajo el mismo techo (3 tomos), Barcelona, Editorial Juventud, 1970-1971.

23) Del amor y del mar, Oviedo, Richard Grandío, 1971.

24) Primer amor, primer dolor, Oviedo, Richard Grandío, 1972.

25) Nación de muchachos, Oviedo, Richard Grandío, 1973.

26) No hay lugar para inocentes, Oviedo, Richard Grandío, 1974.

27) Carta abierta a un adolescente, Madrid, Ediciones 99, 1974.

28) Y ahora qué, señor fiscal, Oviedo, Richard Grandío, 1975.

29) Una comuna en Madrid, Oviedo, Richard Grandío, 1976.

30) Las flechas de mi haz, Oviedo, Richard Grandío, 1977.

31) La droga es joven, Oviedo, Richard Grandío, 1978.

32) Secuestro de estado, Oviedo, Richard Grandío, 1979.

33) Los hijos de Sira López, Oviedo, Richard Grandío, 1980.

34) Una noche, un puñal, Barcelona, Editorial Planeta, 1980.

35) El misterio del “Almak”, Barcelona, Editorial Juventud, 1980.

36) El gran Hiram, Barcelona, Editorial Planeta, 1981.

37) Doce indeseables, Barcelona, Editorial Juventud, 1981.

38) El rollo de mis padres, Barcelona, Editorial Planeta, 1981.

39) Los niños bandidos, Barcelona, Editorial Planeta, 1982.

40) La navaja y el báculo, Barcelona, Editorial Juventud, 1982.

41) La España adolescente, Barcelona, Editorial Planeta, 1982.

42) Se oyó cantar al cisne, Barcelona, Editorial Planeta, 1982.

43) El faro de Barlovento, Barcelona, Editorial Juventud, 1983.

44) Día “D”. Golpe de Estado, Barcelona, Editorial Planeta, 1983.

45) El delito es ser mujer, Barcelona, Editorial Planeta, 1983.

46) Mi nieto Jaime, Barcelona, Editorial Planeta, 1984.

47) The boy’s war. La guerra de los chicos, Barcelona, Editorial Planeta, 1984.

48) Un tal Marcos, Barcelona, Editorial Juventud, 1985.

49) Jaque mate a un hombre honrado, Barcelona, Editorial Planeta, 1985.

50) El precio de ser distinto, Barcelona, Editorial Planeta, 1985.

51) En defensa propia, Barcelona, Editorial Planeta, 1985.

52) Beatriz. Un caso aparte, Barcelona, Editorial Juventud, 1986.

53) ¡Viva la República! El adiós de un “histórico”, Barcelona, Editorial Planeta, 1986.

54) La vida a una carta, Barcelona, Editorial Planeta, 1986.

55) Habla mi viejo, Madrid, SM Ediciones, 1986.

56) El sexo de los ángeles, Barcelona, Editorial Planeta, 1987.

57) El enigma Figueroa, Barcelona, Editorial Planeta, 1988.

58) Ganimedes en Manhattan o La condición sexual del joven Townes, Barcelona, Editorial Planeta, 1988.

59) Tres primos entre sí, Barcelona, Edebé,1988.

60) Los veranos de Peter, Barcelona, Editorial Planeta, 1989.

61) Yo, Ignacio de Loyola, Barcelona, Editorial Planeta, 1989.

62) Porvenir para un hijo, Barcelona, Editorial Planeta, 1990.

63) Iba para figura, Barcelona, Editorial Juventud, 1990.

64) DC-9, destino Bilbao, Barcelona, Editorial Planeta, 1990.

65) Los moldes del sexo, La Coruña, Century Literaria, 1993.

66) Los días contados, Barcelona, Plaza & Janés, 1993.

67) Me llamo Tolo / Mi amigo Brassa, La Coruña, Century Literaria, 1993.

68) La gestión de un líder, Arteixo, Century Literaria, 1994.

En Asturias, de justicia es recordarlo, José Luis Martín Vigil recibió un tempranero reconocimiento con el homenaje que la tertulia El Ventanal le brindó en octubre de 1961 en diferentes localidades (Oviedo, Gijón, Mieres y Avilés) con conferencias, firmas de ejemplares, cafés literarios y reunión con la sección cultural de Fábrica de Mieres, publicándose al efecto en esta villa minera un cuadernillo dirigido por Víctor Alperi. Por esas fechas, concretamente en 1963, el escritor gijonés, recientemente desaparecido, Mauro Muñiz declaraba en El Español que Martín Vigil era un «novelista que domina a la perfección los recursos, trucos y engatusamientos diversos de la técnica narrativa». Soplaban, evidentemente, otros vientos en las letras hispánicas.

FOTOS DEL HOMENAJE A LUIS ARGÜELLES, REALIZADAS POR BELÉN ENCINAS

2012-01-24T22:14:00.007+01:00

Mi hermana, que repito una vez más no lo es de padre ni madre pero como si lo fuera, hizo estas fotos del homenaje a Luis. Me cuenta que ha sido muy emotivo, que allí estaban algunos de sus amigos-el horario impidió que muchos pudiéramos asistir-, y que Luis estaba como siempre, sonriente, agradecido, dispuesto a recibir con alegría tanta visita. Y así queda reflejado en las fotos. Gracias, Belén, por el testimonio.

Luis Argüelles: «Tuve que sufrir a los malvados, pero ya no lo recuerdo bien»

Sánchez Vicente reivindica la figura del pionero del Muséu del Pueblu d'Asturies, «al que los bárbaros decidieron que debían echar a la calle»

10:22

Gijón, J. L. A. (La NUEVA ESPAÑA)

A sus 82 años, Luis Argüelles Sánchez pone todo su empeño en que las palabras y las imágenes no se pierdan en la niebla del tiempo. El mismo con el que evita la sombra del rencor, el puño de los reproches, el palo del resentimiento. «Tuve que sufrir a los malvados, pero ya no lo recuerdo», afirma, mientras sonríe a sus compañeros del Centro Gerontológico Jovellanos, allí por lo cimero de El Coto, y agradece reverencioso el homenaje que unos y otros, convocados por la asociación L'Arribada, le tributan.

Atrás queda la batalla que libró con el Ayuntamiento cuando, en los años ochenta, prescindieron de sus servicios como pionero y primer director de lo que ahora es el Muséu del Pueblu d'Asturies y el Muséu de la Gaita. Xuan Xosé Sánchez Vicente, escritor y presidente del PAS, reivindicó ayer la figura y la labor de Luis Argüelles como las de un insólito adelantado, un puente y un nexo entre las figuras históricas del asturianismo cultural y la generación que surgió a mediados de los años setenta en torno a Conceyu Bable. «Pero había que acabar con aquello, así que los bárbaros lo echaron a la calle, y lo hicieron, además, de mala manera y con malos modos», subrayó, en referencia al enfrentamiento con el Ayuntamiento socialista.

Sánchez Vicente señaló que, aun cuando la visión de Luis Argüelles y la de los nuevos asturianistas diferían, el autor de «Indumentaria popular en Asturias» -un libro imprescindible en cualquier bibliografía seria sobre cultura asturiana- tenía un trabajo a sus espaldas que ha sido fundamental para conservar unas tradiciones siempre al borde del escarnio o del olvido.

«Aguantó la antorcha en condiciones de frío y agua; gracias por la aportación a la cultura asturiana», subrayóSánchez Vicente, elegido por L'Arribada para hacer la semblanza de un «entusiasta» que, pese al silenciamiento oficial, «llevó su destino con honor». Tras el litigio con el Ayuntamiento cuando prescindieron de sus servicios en el Muséu del Pueblu d'Asturies, Luis Argüelles acabó su vida laboral en la biblioteca de El Coto. Fueron Luis Adaro y Daniel Palacios quienes le alentaron, a partir de 1967, a poner en marcha la colección etnográfica.

El concejal gijonés de Cultura, Carlos Rubiera, de Foro Asturias, hizo suyos algunos de los planteamientos deSánchez Vicente, aunque antes, como suele ser habitual en sus intervenciones, optó por la clave autobiográfica: «Conocí a Luis cuando iba por La Aldea, el chigre que mis padres tenían en Cabueñes». «Los asturianos le debemos mucho como pueblo», añadió, antes de abrazar un tono ligeramente apocalíptico: «Hasta épocas recientes, los bárbaros trataban de exterminar todo lo que significaba Asturias». ¿Una referencia a las políticas culturales de la izquierda? Hubo quien lo entendió así. Discretamente sentada entre el público estabaCarmen Veiga, concejala socialista y ex gerente del teatro Jovellanos.

Alberto Álvarez Peña, representante de L'Arribada, relató diversos episodios de su infancia, relacionados con las instituciones que dirigió Luis Argüelles, para mostrar cómo los trabajos de éste fueron importantes para despertar la conciencia personal sobre el valor de la cultura asturiana. También se sumó espontáneamente al turno de oradores Luis Redondo, histórico sindicalista y primer secretario general de la CSI: «Mucha gente trató de ridiculizarlo y lo echaron por místico; es bueno en el buen sentido de la palabra». Dani García de la Cuesta puso, con bandurria y gaita, la música de la tierra.

(Artículo publicado en LA NUEVA ESPAÑA, 25/01/2012)

LUIS ARGÜELLES RECIBIRÁ UN HOMENAJE

2012-01-23T17:18:00.019+01:00

El próximo martes día 24, a las 4,30 de la tarde, en el Centro Gerontológico Jovellanos, en la calle Muros de Galicia, número 3, en El Coto, Xixón, se celebrará un acto de homenaje y reconocimiento a Don Luis Argüelles Sánchez por la labor realizada en torno al estudio, recuperación y difusión de la cultura asturiana a lo largo de su vida y como responsable durante varios años del Muséu del Pueblu d’Asturies y Muséu de la Gaita.

El acto, organizado por la asociación L’Arribada,http://arribada.wordpress.com/quien-somos/

contará, además, con la representación de los responsables de la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Xixón, la Fundación Municipal de Cultura y del Muséu del Pueblu d’Asturies, que rendirán un tributo con la entrega de una placa conmemorativa, al igual que hará la asociación convocante con el nombramiento a Don Luis Argüelles de miembro honorífico de la misma. El Centro Gerontológico Jovellanos, del que también estarán presentes sus responsables, pone los locales al servicio de este acto con el que se quiere hacer acordanza del homenajeado.

El acto, que está abierto al público, contará con una presentación del Académico de LLingua Asturiana, Xuan Xosé Sánchez Vicente, y con la participación del músico tradicional Dani García de la Cuesta.
Estáis invitados.

Con Encinas, Marola, Tejerina y amigos (foto que me envió Belén Encinas)

SEMBLANZA DE LUIS ARGÜELLES por EVA MONTES (Publicada en EL COMERCIO 13/08/2011)

Fue un abogado efímero. Las leyes, humanas y divinas, siempre fueron de obligado cumplimiento para un hombre religioso como él, pero lo cierto es que nunca le apasionó hacérselas cumplir a los demás, así que su trabajo en ese despacho de Oviedo duró poco. El entonces joven Luis Argüelles para lo que quería las leyes que había estudiado era para investigar los fueros, para comprobar hasta qué punto las disposiciones legales habían determinado las costumbres de Asturias. Por eso su ámbito, aquél en el que era realmente feliz, fue siempre cerrado, solitario, perdido entre miles de libros amontonados en bibliotecas propias y ajenas, de los que extraía los mundos antiguos para, haciéndolos suyos, darlos a conocer.

Hoy sería un asturianista. Un profundo y apasionado conocedor de las tradiciones más ancestrales de Asturias. Pero entonces, por la mitad del siglo pasado, la apatía ciudadana hacia las raíces de la indumentaria, de los bailes, de los instrumentos, de los utensilios o de la vivienda asturiana no tenía ningún valor. Sin embargo, ello no limitó las ansiedades de aquel hombre afable, erudito y enfrascado en su propio pasado que nunca se resignaba al olvido. Por eso allá por los años 50, ante la falta de grupos folklóricos en Asturias, creó uno propio en Torrecerredo que le sirvió para estudiar y hasta para aprender a bailar sones astures. ¿Y de qué sirve el conocimiento si no lo compartes?, debió de pensar Argüelles antes de divulgar a través de este periódico sus crecientes descubrimientos de los mitos y las costumbres de nuestros antepasados.

Pero nada hubiera sido igual en su vida si su amigo Daniel Palacios no le hubiera hecho partícipe de aquella ambiciosa idea que dibujaba un museo etnográfico en Gijón. Y mucho menos sin el atrevimiento de Luis Adaro, allá por 1967, cuando, durante la clausura de la Feria de Muestras planteó oficialmente dar cuerpo al aire libre a aquella idea etnográfica que nunca hubiera podido ser sin todas las aportaciones, sin aquellos numerosos utensilios que Argüelles y su amigo Moro, redactor de este periódico, recopilaron merced a la generosidad de tantos y tantos aldeanos.

No fue comprendido entonces Luis Argüelles. Durante años apenas unos pocos valoraron su trabajo. Pero era inasequible al desaliento y encandilaba a la tertulia que compartía con Marola, con Tejerina, con el Padre Patac, con amigos que disfrutaban con el poder transmisor de aquel hombre apasionado y curioso, que fue haciendo crecer aquel Museo Etnográfico del Pueblo de Asturias hasta convertirlo en algo propio, en algo sobre lo que ejercer autoridad y conocimiento desde su atalaya de director. Veinte años vivió ese sueño.

Hasta que le despertaron. Fue el Ayuntamiento. Quiso darle otro enfoque al conjunto por él levantado y prescindió de sus servicios. En contra de su voluntad. Y recurrió a la Justicia. Y ganó. Pero ya nunca volvió a su museo. Fue destinado a otro de sus mundos. Una biblioteca. La de El Coto. Y allí consumió sus años laborales acunado por el agradecimiento de los vecinos de Ceares, a los que recuperó su Cruz. O de los muchos asturianistas que conocen los trajes tradicionales de sus ancestros gracias a sus aportaciones en 'Indumentaria popular en Asturias'. O por sus incansables buceos periodísticos a través de El Viejo Gijón de EL COMERCIO.

Hoy roza los 82 años y ya no tiene a su Margaritina. La mujer que supo comprender su alma delicada y su educación femenina. La que le dio el hijo que podría haber retratado Gabriel y Galán y la que completó una vida desproporcionada. Entre lo dado y lo recibido. Entre el tiempo y la mente. Entre la Asturias que nadie quería descubrir y la que hoy, conocedora de sí misma, ve pasar bajo su ventana.

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ENTRADA PUBLICADA EN EL BLOG EN AGOSTO DE 2011

A ver si soy capaz a decir lo que quiero que se entienda, no me gustaría enlazar palabras que sólo sirvieran para contar una historia -aunque, en parte, también-, porque lo que pretendo es hablar de gentes humildes, que pasaron tan desapercibidas que aquello que hicieron- bastante- o bien se las atribuyeron otras personas o tal parece que todo fue fruto de la casualidad. Quiero hablar de Luis Argüelles -amigo y compañero de mi padre-, que me dice Gonzalo Mieres, ese amigo al que tengo tanto cariño y que de no haber sido hija de Moro, no hubiese tenido inconveniente en serlo suya (ya sé que por edad no podría), dejémoslo en hermana. Pues como contaba, me dice que Luis desde que murió su mujer, Margarita, está mal y en una residencia -trataré de averiguar la dirección-. Acompaña a la información que me envía por correo electrónico el texto que sigue que, si no me equivoco pertenece a Joaquín Fuertes, otro hombre incombustible al desaliento y de ese mismo clan de gente buena que da la impresión de no tener más que una mano, porque la derecha nunca sabe lo que hace la izquierda. Y me consta que hace mucho por todos, y también que es de los que no se olvida con facilidad de sus amigos. El texto, del que al final haré un breve comentario, dice así:

Luis Argüelles recorrió media Asturias buscando contenidos para el Pueblo de Asturias. Moro y él fueron los las primeras ideas de formarlo, y el trabajo de mover a las instituciones, convenciendo incluso a los que no creían en ello. En la propia redacción de El Comercio almacenaban objetos diversos para ir integrándolos en el Pueblo.
En los primeros tiempos, a través de las amistades de la aldea conseguían gratis que les prestaran animales, objetos de labranza, ristras depanoyas, etc. Yo colaboré modestamente, para que llevaran dos varas de hierba del prado de Castiello. Trabajaron como negros para ir enriqueciendo el Pueblo, costándoles tiempo y dinero, y en una ocasión siendo acusados públicamente en el panfleto Voluntad de "llenar la Feria de Muestras de porquerías..."
Luis Argüelles no es que haya sido director, si no, que no existiría el Pueblo de Asturias sin su empeño y tesón.

Luego vinieron estos y se lo arrebataron, como le quitaron a Isaac delRivero el Festival de Cine e intentaron hacer lo propio con la Feria de Muestras, pero la Cámara de Comercio les dijo que si los políticos querían dirigirla que puesieran también el dinero, y ahí no pudieron entrar.
Luis Argüelles fue un valedor desinteresado para ayudar a gente con iniciativa en el mundo del arte y de la cultura. Moro y él, por ejemplo, consiguieron que Urbano Cortina hicera la primera exposición individual de pintura. Ayudaron a muchos grupos folklóricos y algunas otras iniciativas que no recuerdo.
Siento mucho que esté mal, y aunque no me encuentro en un buen momento estos dias, cuenta conmigo para lo que sea.Luis Argüelles se merece un reconocimiento, por lo que ha aportado, y por el inmenso daño que le hiceron. Un abrazo. Joaquín

Y efectivamente así empezó el Museo Etnográfico Pueblo de Asturias. Fui testigo directo de cuanto dice Joaquín Fuertes. Por mi casa pasaron cientos de piezas, que mi padre ponía a mi hermana Marta y a mí a limpiar antes de catalogarlas. Recuerdo a Moro -como todos le llamaban, y yo un poco puñetera le decía con sorna Anda morito que ya está limpio bastante-, digo que lo recuerdo entrando en casa a escondidas, con algún artilugio oxidado y viejo debajo de la gabardina, porque Julia -la señora de 100 años que se murió la semana pasada y por cuyas manos pasó el orden y la limpieza de la casa durante... toda la vida, creo- eso, Julia le recriminabacon un, Señor, no traiga esas mierdas a casa, tírelas a la basura mire cómo están. Y desaparecía por el pasillo murmurando algo así como ¡Dios, que buen señor ye, pero que poco sabe de coses de valor... ye que parez un gitanu! Mientras tanto mi padre nos concitaba a todos en la cocina para admirar las nuevas piezas, que podían ser unas tréberes mugrientas, un cencerro de una vaca , una jarra de cerámica del Rayu sin asa... o cualquier otro artilugio rústico susceptible de limpieza y restauración. Luego, ya en el Comercio, Vegafer hacía las fotos que al día siguiente se publicaban con titulares como Manín el de Sotiello, regala al Pueblo de Asturias... y así un día y otro el Pueblo se fue llenando de contenido. Y Luis Argüelles, que era un gran etnógrafo, iba datando piezas, catalogando, situándolas en los lugares más adecuados. Llegó la Panerona procedente del desmantelamiento de la zona rural para dar paso a Ensidesa, la Casa de Los Valdés, las cabañas de los pastores de no recuerdo dónde (¿tal vez de Aristébano?). LLegaron gaitas, las del museo creado por Meré, -otro gran olvidado- y mucha cerámica de todas las procedencias, creo que era la parte preferida de mi padre. Hasta tal extremo que unos meses después de fallecer Luis Adaro -o su hijo Fernando- descubrieron una placa en una de las salas con el nombre de mi padre (supongo que en agradecimiento al mucho trabajo realizado, agradecimiento que duró nada, porque al poco tiempo la colocaron detrás de la puerta y... luego supongo que la tiraron a la basura). Pero no pasó nada, él ya se había ido y lo único fue el cabreo que se pilló mi hermana Marta, tenía entonces 17 años y aún no sabía nada de desagradecimientos. A mí, la verdad, que me afectó poco. Viví el tiempo suficiente con mi padre para quitarle importancia a esas cosas, sé que nunca hacía nada pensando en que se lo agradeciesen, sino porque le salía de dentro hacerlo, simplemente por el placer de las cosas que sirven para uso de la comunidad, sea cual sea la mano ejecutora. De él aprendí que nada es más hermoso que concluir un trabajo y luego mirarlo de lejos, como si no hubiese sido cosa tuya, pero comprobando la felicidad o satisfacción de aquellas personas a las que iba destinado. Lo demás no importa, es pura parafernalia. Todo fue bien en aquella década en que nació el Pueblo de Asturias, hasta que llegaron los socialistas. Para ellos todo lo anterior no servía, ellos eran mejores, se necesitaba un cambio y bla, bla, bla. Lo primero que hicieron -mi padre ya había fallecido- fue destituir a Luis Argüelles como director, hasta entonces un director muy humilde con un sueldo más humilde todavía -simbólico diría yo- fue necesario cocolcar un socialista al frente, con un sueldo decente. Y ¿Qué hacer con Luis? Someterlo a un martirio, eso fue lo que hicieron. Un eterno juicio laboral que finalmente lo catapultó a bibliotecario de Contrueces, creo. Pero Luis no pedió el tiempo, escribió una magnífica obra, magistralmente ilustrada, sobre el traje regional en Asturias, algunas conferecias y poco más. Gijón fue injusto con Luis, Joaquín Fuertes lo dice. Y yo me sumo a esas personas que hoy se quieren acordar de él, olvidarlo es injusto. Todos estos hombres: Luis, Moro, Encinas, Fuertes, Fernando Adaro... y bastantes más hoy catapultados por venir de una época franquista hicieron, primero lo que les permitían las circunstancias y segundo lo que hubiesen hecho en cualquier época. Y apostillo, que en más de una ocasión a mi padre por escribir en bable en el periódico Cartas a Pepín el Concejal se le llamaba "aldeano"; y cómo son las cosas, ahora la "Llingua" está de moda. Aunque no la del aldeanu de mi padre, que aquella era la que se hablaba en la calle, la de ahora hay que aprendela nes escueles.¡A ver si no se va a escribir así...!

Y AHORA LOS COMENTARIOS

AnónimoAug 7, 2011 08:30 AM
Tuve el privilegio de haber tratado a Luis (y también a su querida Margarita). No fue una relación de amistad pero sí de reconocimiento sincero por mi parte hacía su gran labor. Lo traté como concejal, primero en el gobierno y después en la oposición y, en ambas étapas me pareció un ser humano excepcional. Efectivamente, como dice Isabel en su blog, el gran trabajo que Luis llevo a cabo en el Pueblo de Asturias, no le ha sido en absoluto reconocido y, va siendo hora ya que alguien tome la iniciativa y se organice el homenaje que merece. Luis González Fernández
AnónimoAug 15, 2011 10:09 AM
He tenido la suerte de conocer a Don Luis , y me ha dado el privilegio de dedicarme unas pinuras . Si es cierto que está en una residencia que yó le he ido a visitat , no sé la calle , pero es cerca de el sanatorio de el Carmen , mas o menos detrás
AnónimoAug 15, 2011 10:26 AM
Si quieres saber más ,entra en feisbul que su hijo publica varias cosas sobre ciclismo y montañismo
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Luis ArgüellesAug 19, 2011 11:03 AM
Muchas gracias Isabel (Luis Argüelles Tamargo, hijo) Le hice un prefil de facebook:
http://www.facebook.com/profile.php?id=100000731789193
El mio:
http://www.facebook.com/arguellestamargo

Sus cuadros
http://www.flickr.com/photos/27106615@N07/
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LUIS A.T.Aug 19, 2011 11:47 AM
Luis precisa unos cuidados que se los dan en el Insituto Gerontológico Jovellanos
C/. Muros de Galicia, 3
33204 Gijón -Asturias
Detrás del Sanatorio Covadonga, en El Coto.
Orlando Moratinos OteroAug 23, 2011 02:26 PM
He visitado algunas veces durante los últimos meses a Luis. Como podreis imaginar su lucidez ya no es la que era,aunque mantiene su encanto bonachon, de buen paisano y jovial sonrisa, aunque, en ocasiones, saca un poco el genio con las auxiliares a su cuidado -que, dicho sea de paso, son muy cariñosas con él-. No quiero ni recordar los años que tengo la suerte y el privilegio de contar a Luis como amigo. Siempre se ha dedicado a ayudar a todo aquel que se lo solicitaba. Consejo o dato que estuviera en su mano nunca te fallaba. Allí estaba siempre. Desde el Pueblo de Asturias, pasando por la pequeña Biblioteca de El Coto en aquel pequeño bajo de la calle Leopoldo Alas, 50, hasta el año que lo jubilaron. Muchos de sus amigos ya asistimos a un homenaje creo que organizado por aquellos más íntimos. Recuerdo que se le obsequío con una edición facsimilar de El Libro del caballero Zifar ¡le encantó! Creo que aquel día debió de dormir con aquella preciosa edición. Merece un reconocimiento popular con apoyo institucional del Ayuntamiento. Inolvidable Luisín, entrañable como persona cuya biografía está unida a su querido Gijón sin la menor duda. Alguien tiene que tomar nota.
Belen EncinasNov 3, 2011 01:10 PM
Que buenos recuerdos tengo de mi adolescencia con todos ellos eran tiempos dificiles pero felices, siempre habia algo que festejar, que limpiar o arreglar eramos una familia muy grande

"MIELES CON ALGUNA HIEL", artículo del notario ÁNGEL AZNÁREZ publicado en LA HORA DE ASTURIAS

2012-01-20T09:59:00.004+01:00

(Crónica de excentricidades)

En principio fue la calle Campomanes de Oviedo (Crónica XXVII)

El Palacio sobrevivió a su Marqués (de La Rodriga), palacio “campomanero”, sombrío y mortecino, era habitado sólo por duendes enlutados y fantasmas transparentes con carnes como de medusas. Los árboles del jardín de al lado se amustiaban por aburrimiento, con ganas de cambiar de suelo y lloraban mucho, más los sauces de por si llorones. De repente, se produjo el cambio: de noche salieron de palacio las ánimas en pena, y de día entraron niñas y niños con jolgorio y músicas de cornetas y carracas; las niñas saltaban a la comba, con cajitas vacías de betún para “el cascayu”, y los niños se subían a caballitos de cartón con ruedas de madera.

Fue idea de unas “teresas”, las del Padre Poveda, hacer del Palacio marquesal un colegio y, como ocurre con las cosas santas, lo dicho y fue hecho. La calle Campomanes siempre fue de “teresas”, de las otras, las teresianas fetén: las monjas del Padre Ossó - que siempre llamé Padre Oso por gustarme más-, con convento o colegio en la calle González Besada, prolongación de la de Campomanes. Las nuevas “teresas” eran raritas: se decía que eran monjitas y se decía lo contrario, que eran “señoritas”. Acaso fueran las dos a la vez, pues vestían como monjitas y como señoritas: medias grises sin enseñar ligas o sujetadores, faldamentos largos (entre rodilla y tobillo) moviendo los culitos sin salsa y sin sal, un peinado “a lo garçon”, y con neceseres o estuches vacíos de pinturas de labios y de polveras con espejito, tal como eran las de Marilyn, la Monroe, la Monroe, no la perrita de Herta Frankel.

Ver subir o bajar por Campomanes a las otras, las Teresianas del Padre Oso, que iban y venían emparejadas como la Guardia Civil, era de gozo (palabra esta última, ahora muy oída en bocas vírgenes de celibatarios). Eran, como su hábito, marrones oscuras, de cabeza a pies. Arriba, la toca ceñida rodeaba sus caras haciendo un extraño semicírculo, semejantes a las damiselas del cardenal Richelieu o a santas de estampitas con corona o halo de eso, de santas. De la cintura hacia abajo, por enaguas, enagüillas y pololos, con mas capas que las cebollas, resultaban modélicas a las mismísimas “meninas” velazqueñas o de Velazquez. Dicho lo cual, con dulzura de mieles y no con vinagre de hieles, pues las Teresianas del padre Oso (aunque santo, debió ser muy oso para vestirlas así), emperifolladas en tocas y encebolladas en faldas, fueron las primeras –no lo olvidaré- en enseñarme las letras, y ante ellas hice mi solemne renuncia a Satanás, “a sus pompas y a sus obras” (por mi aversión a las pompas satánicas, jamás soplo a líquidos o a sólidos jabonosos), que en ello sigo, aunque con muchos enredos de Fe, la pública, la privada, la del Cielo y la de abajo; todo mezclado y en revoltijo.

Tanto teresiano, junto y apretado, hacía que la penetración de las Ursulinas en la calle Campomanes fuese mal visto. Cuando el autobús “ursulino”, con Paco, gordo y al volante, pasaba por mi calle a recoger a la única nena “ursulina” de la calle (Mariquita llamábase), se producían protestas, que obligaron a trasladar la parada a la Plazuela San Miguel. No es, pues, extraño que mi primer “embarazo” serio fuese, precisamente, con una monja ursulina. Resulta que, por ser de la Acción Católica (de los Maristas) --otros eran de la OJE (de los falangistas), maldiciéndose por Oviedo que el Obispo gordo era más de la OJE que de la A.C.--, los domingos, al mediodía, regresaba, junto con otros, de catequizar en la ermita de Guillén Lafuerza, subidos en el autobús de las Ursulinas que allí bajaban a lo mismo desde su Naranco o “montañita mágica” ovetense, separados los colegiales –siempre atrás y cuanto más atrás mejor- de las colegialas –siempre delante y cuanto más delante mejor-, y en medio, las monjas en línea o en fila para separar por un si acaso.

Me vi, pues, teresiano de Campomanes en territorio enemigo, y en el que ocurrió un domingo el suceso tremendo: fue subiendo por la empinada cuesta de la Vega (Azcárraga); de repente, el autobús hizo un ¡cataplum, plum, plum! y frenó con brusquedad. Una monja, junto a mí parapetada y ojo avizor, perdió el equilibrio, se enredó con su hábito y con su cordón morado, como el umbilical, y quedó sentada entre mis piernas sujetándola con abrazos. Ese momento fue muy sentido de un no se qué, como si hubiera chispas y centellas. ¡Qué fenómeno aquel, en el Oviedo antes del Concilio, tener a una madre ursulina entre piernas y brazos! Claro que luego, con lo del Concilio…Del fenómeno pongo dos testigos: Luis Pérez Montoto (con domicilio entonces en Cervantes, junto al Cine Ayala) y Manuel del Llano Alba (con domicilio entonces en Argüelles, encima de “La Paloma”).

La calle Campomanes, que era de mucho orden y de procesiones (nazarenas y carmelitanas), recibió a unos que llamó paletos, venidos de la Alcarria y cantantes de “Miel de la Alcarria, Miel” o de “A la riiica mieeeel”. Vestían blusones, pantalones de pana, y calzaban alpargatas. Encasquetaban boina y al quitarla, unos mostraban calvas con brillos como de Netol frotado y otros se peinaban como jugador de ahora de la Selección de Futbol –espero que don Ramiro Fernández, a partir de ahora, no me mire mal o no me haga jeroglíficos con su navaja barbera-. Tenían los mieleros orejas grandes, que eran como facistoles para lecturas sacras de canónigos regalones, vestidos con ropas talares. El caso es que vendían mucha miel, que sacaban de toneletes colgados al cuello con cazos o cacillos muy largos y que pesaban con una balanza romana; con aquella miel untaba las galletas “Maria” o Artiach”, unas duras y otras revenidas, guardadas en la lata vacía del “Cola-Cao”.

La miel y los mieleros me gustaron mucho; tanto que, al enterarme que un gallego escribió un “Viaje a la Alcarria”, fui a comprar el libro a don Alfredo Quirós, de la Librería Cervantes - de paso, ver su pajarita, que, por grande, era más un pajarito-. Ese librito me decepcionó, pues queriendo leer historias de mieles y de mieleros, sólo leí de mulas y ovejas (la única vez que el viajero escritor “saca” una abeja, la saca más como mosca “cojonera” que como lo suyo genuino). De eso partió mi hostilidad literaria a Camilo Cela, lo cual comenté a finales de los años setenta a otro escritor, don Marcial Suárez (de Allariz), en su piso madrileño de la Avenida de América, antes de saber lo que muchos maldecían: que era el de Allariz (Orense) uno de los “negros” de Cela. Don Marcial, muy discreto y misterioso, me dijo: “Ángel, has de saber que si un gallego, además de inteligente, sabe incensar a los Borbones con el Botafumeiro, puede conseguir lo que quiera” (Cela era entonces senador por designación real, antes de lo del Premio Nobel). Ahora, por lo que sé y con lo que sé, estoy pensando en otro gallego inteligente, más vivito que coleante, que, por ser de mucho botafumeiro, viste de colorín colorado. ¿Quién será, seraaá?

Y antes de regresar a mi Campomanes, que es lo debido, pues, si no llego o llego tarde, me riñen, cuento que de lo dicho por don Marcial, fue testigo su hijo Santiago, que era catedrático de Griego en el Instituto de Santa Marta de Ortigueira, pueblo en el que yo era el notario, con “jurisdicción” en el paraíso terrenal y celestial que va de la ría del Barquero a cerca de Ferrol. Siendo muy diferentes los dos –Santiago era muy rojo y yo muy descolorido-, estábamos convencidos de ser ambos unos malditos fracasados a lo Baudelaire por ser lo que no queríamos: él quería ser notario y yo quería ser catedrático de griego (ser esto último, en un pueblo gallego de las Rías Altas, me pareció siempre, incluso ahora, una extravagancia elegantísima). Además estábamos de acuerdo que la profesora de Ciencias Naturales tenía un no se qué de bruja o meiga.

Ya en Campomanes, Margarita, que era la ama de llaves del Palacio del Marqués de Aledo (el cuarto, don Ignacio Herrero Collantes) –en verdad no era ama de nada, sino era lo contrario-, allí estaba dispuesta, con caldero, palangana, estropajo y escalera a limpiar los ventanales palaciegos, pues el señor Marqués había anunciando desde Madrid su llegada con ocasión de La Ascensión. Margarita, que nada tenía de margarita, ni los pétalos ni el color…

(Continuará si Dios quiere)

Para información: Hace días, don Julio Escribano, que en la Crónica XXVI se destacó su reciente y magnífico libro sobre “Las cartas de don Pedro Sainz Rodríguez”, me telefoneó desde Madrid para agradecer la mención, anunciándome que tiene cosas interesantes que explicar sobre don Pedro y Clarín.

Días antes de morir, el insigne y recordado don José María Martínez Cachero me telefoneó contento por el recuerdo cariñoso que de él hice en Crónica por haber sido para mí, con once años, un importante profesor (de Geografía Universal).

A ambos, gracias.

(Artículo publicado en LA HORA DE ASTURIAS. Foto de Puerto Vallarta en Méjico, cedida por el autor)

2012-01-19T19:33:00.002+01:00

"BURROS", artículo del escritor JOSÉ ANTONIO MASES publicado en "El Comercio"

2012-01-16T17:05:00.002+01:00

Aguda y certera es la reseña acerca del burro que Sebastián de Covarrubias ofrece en su 'Tesoro...', de 1611. Da comienzo así: «Animal conocido, doméstico y familiar al hombre, de mucho provecho y poco gasto, de grande servicio y que no da ruido, salvo cuando rebuzna, que aquel rato es insufrible. No ha menester trabas ni maniotas, porque no da coces ni es malicioso, un niño le lleva donde quiere, no huye aunque se suelte, a todos ministerios se acomoda, con él nos acarrean el pan y el vino y las demás vituallas, él trae la rueda de la noria, el agua del río, muele en la tahona, lleva el trigo al molino y lo vuelve harina, limpia la casa de la basura y estercola el campo, acarrea materiales para los edificios, a veces ara y a su tiempo trilla y recoge la mies». Abunda a continuación el humanista manchego en curiosos pormenores sobre las milenarias peripecias de un animal tan ofendido por el hombre, quien, sin embargo, se ha servido de él con escaso miramiento y lo ha caricaturizado con proverbios innobles y humillantes.

Más dócil a la doma que el enaltecido caballo, más servicial y sufrido que el resto de los animales domésticos, el asno viene tolerando estoicamente el abuso, la burla y el menosprecio de quienes sacan partido de él. Icono de fabulistas, magos o supersticiosos, y esclavo de amos desaprensivos, algunos de ellos ven en el humilde jumento un útil intercesor frente a los embates de la naturaleza, como el crédulo Empédocles de Agrigento que, para aplacar el viento huracanado que azotaba su ciudad, la cercó con pieles del animal colgadas a gran altura; otros lo emplean como arma arrojadiza, a modo de la quijada con que, según la leyenda, acabó Sansón con la vida de un millar de hombres; otros, como Dioscórides y Plinio, lo recomiendan, respectivamente, en cocciones de sus uñas o en la ingestión de la leche de asna para la sanación de la epilepsia y como antídoto de ciertos envenenamientos; otros, como Cleopatra y Popea, también se sirven de leche de burra, en este caso para mantener la tersura de la tez; otros, como el teólogo Jean de Buridan, filosofan sobre la potestad del ser humano para obrar por reflexión y elección, sirviéndose para ello del ejemplo de un asno que, a un tiempo apremiado por el hambre y la sed, se deja morir, irresoluto, entre un montón de avena y un cubo de agua.

Esclavizado hasta el límite, el asno del antiguo Egipto fue acompañante y guía de los mendigos. Aquellos que carecían de todo se servían de un ruin jumento y montaban en él para que los condujeran al sitio en que deseaban limosnear y, una vez allí, lo soltaban a pacer y luego volvían a montarlo cuando querían regresar a casa. Y tan subestimada ha sido en todo tiempo la presencia del asno que, muchos siglos después, el propio don Quijote se muestra extrañado de que Sancho recurra a un animal tan pobre. Cuando el paje se presenta ante el hidalgo, a lomos de un desvalido rucio, insinúa Cervantes su objeción: «En lo del asno reparó un poco don Quijote, imaginando si se le acordaba si algún caballero andante había traído escudero caballero asnalmente, pero nunca le vino la memoria». Son los cristianos, en cambio, quienes alaban la utilización que de un rústico pollino hizo Jesús, a su entrada en Jerusalén, en vez de haberse presentarse ante su gente cabalgando un brioso corcel y envuelto en una hueste de ángeles, trompetas y otros atributos fastuosos.

Hoy, cuando el heroico asno se halla en peligro de extinción, pervive en cualquier latitud un arsenal de viejos dichos populares, supuestamente sutiles o pertinentes, que siguen afeando las virtudes del animal en comparación con ciertas cualidades del hombre, de lo que ya se lamentaba el maestro Covarrubias: «Comúnmente con este nombre de asno afrentamos a los que son estólidos, rudos y de mal ingenio, a los bestiales y carnales. Para hacer burla de alguno, especialmente detrás de él, puestas las manos en las orejas y meneándolas, imitamos las del asno, notándole de tal». E incluso un partido político, como el Demócrata norteamericano, ostenta la figura de un burro como símbolo, aunque tras ello subyazga cierta malicia por el aprovechamiento del emblema desde que, en 1928, Andrew Jackson, candidato de aquella agrupación, fuera tildado de 'jackass' [tonto, estúpido, burro] por sus oponentes, si bien él se beneficiaría astutamente del remoquete sarcástico y lo convertiría en divisa del patriotismo que predicaba su partido.

Entre el sinnúmero de agravios y desconsideraciones como los perpetrados a un animal de naturaleza tan tolerante y abnegada, hace más de un siglo hubo un poeta, de todos conocido, que nos habló de un burrito casi espiritual que confraternizaba con el frescor de la brisa, el colorido de las mariposas y el canto de los grillos de Moguer, cuyos caminos recorre aún en la imposible memoria de los niños que pasearon con él y lo vieron morir, para seguir «siendo feliz en su prado de rosas eternas».

El ofrecido con palabras imperecederas por aquel poeta sensitivo y melancólico no es el único homenaje al asno. Hoy, ahora mismo, nos llega noticia de un campesino asturiano -también poeta a su manera- que responde al nombre de Jorge Bango, es nacido en la aldea de Ponte, en la comarca del Bajo Nalón, y que, percatado de la amenaza que se cierne sobre la supervivencia de los burros, decidió reunir varios ejemplares de machos y hembras que, entre gallinas, conejos y palomas, van acrecentando el rebaño y son felices al lado de alguien que los cuida y alimenta no solo con hierba, sino con respeto y cariño. (Publicado en el diario El Comercio, 16/01/2012)

LA PUNTERÍA DEL NOBEL LITERARIO, artículo de JOSÉ LUIS CAMPAL

2012-01-13T17:20:00.000+01:00

(Artículo exclusivo para el blog Las mil caras de mi ciudad)

La reciente polémica acerca de la pertinencia o inconveniencia del grado de puntería de los jurados encargados de otorgar el premio Nobel de Literatura ha ocupado la primera plana a raíz de la desclasificación de unos documentos de la Academia Sueca en los cuales se adjudicaba al británico J. R. R. Tolkien (1892-1973), responsable, entre otras obras, de la voluminosa trilogía La comunidad del anillo (formada por las novelas épicas El señor de los anillos [1954], Las dos torres [1955] y El regreso del rey [1956]), el rango de prosista de segunda.

No entiendo muy bien el revuelo que se ha armado por esta exclusión, pues, por lo pronto, de Tolkien “pasan” olímpicamente la mayoría de los concienzudos especialistas en literatura anglosajona: Anthony Burgess, en su emblemática English literature (1958), no le concede una línea e igual ausencia se observa, por ejemplo, en otros manuales de importancia: en la Breve historia de la literatura inglesa (1984) de Robert Barnard, en la Historia de la literatura inglesa (1988) de Esteban Pujals o en la History of english literature (1994) de Andrew Sanders. Además, al aducir que a la producción de Tolkien la reverencian millones de lectores en todo el mundo, lo que indicaría un fallo garrafal del jurado, se confunde popularidad con calidad, pues son dos varas de medir que a veces coinciden pero que no tienen por qué. Y si el seguimiento masivo fuera una especie de patente de corso que facilitase la obtención del Nobel, mucho antes, y después, que Tolkien debería haber recaído en escritores como: Emilio Salgari, Jack London, A. de Saint-Exupéry, A. Conan Doyle, Mark Twain, Agatha Christie, J. Verne, Stephen King, Ken Follet, H. G. Wells, P. G. Wodehouse, Michael Ende, John Le Carré, etc., etc.

El Nobel es una controvertida distinción –la más alta del escalafón profesional para cualquier autor, lo reconozca o no– sujeta, como todo honor que dependa del factor humano, a las veleidades del gusto, pero si nos fijamos en los depositarios del galardón en sus 110 años de historia (1901-2011), habremos de concluir que un muy alto porcentaje de sus decisiones se salda más que positivamente. Aunque denostado en las dos últimas décadas, donde, a mi parecer, media docena de indiscutidos maestros ha brillado en el palmarés (Derek Walcott [1992], Oe Kenzaburo [1994], Günter Grass [1999], Harold Pinter [2005], Doris Lessing [2007], Vargas Llosa [2010]), nadie pondrá en tela de juicio las excelencias estilísticas de creadores bendecidos con el Nobel como son los narradores R. Kipling [1907], Selma Lagerlöf [1909], K. Hamsun [1920], Anatole France [1921], Thomas Mann [1929], Sinclair Lewis [1930], J. Galsworthy [1932], Hermann Hesse [1946], W. Faulkner [1949], E. Hemingway [1954], A. Camus [1957], John Steinbeck [1962], Miguel Ángel Asturias [1967], García Márquez [1982], Naguib Mahfouz [1988] o Cela [1989]; o de poetas como R. Tagore [1913], W. B. Yeats [1923], Gabriela Mistral [1945], T. S. Eliot [1948], Juan Ramón Jiménez [1956], Pablo Neruda [1971], Vicente Aleixandre [1977] u Octavio Paz [1990]; ni de dramaturgos de la talla de Jacinto Benavente [1922], G. Bernard Shaw [1925], L. Pirandello [1934], E. O’Neill [1936] o S. Beckett [1969]; ni siquiera de pensadores como Bertrand Russell [1950] y Jean-Paul Sartre [1964]. Esta relación podría ampliarse con otra treintena más de escritores, lo que arroja un cómputo global de aciertos superior al 70%.

Es verdad que en ocasiones un premio como éste, donde los méritos que se atribuyen a los vencedores poseen motivaciones muy variadas y hasta incomprensibles, ha incurrido en flagrantes bajadas de tensión (pienso en los Nobel de Winston Churchill o E. Jelinek) u optado por decantarse por nombres exóticos. Sobre esto último, señalar que tales designaciones no puedo considerarlas como una extravagante boutade del jurado o cosa semejante, pues se trata de literatos que, dicho sea con todos los respetos, me resultan unos absolutos desconocidos, lo cual no implica que carezcan de virtudes literarias.

Dado que en el último siglo han copado la escena universal cientos de magníficos literatos, a poco que nos esforcemos podríamos confeccionar una lista de 108 candidatos con idéntica valía. Ya que en los párrafos precedentes he mencionado a 37 Nobel mayúsculos, voy a citar seguidamente a otros tantos autores no elegidos y que no deslucirían (si acaso, todo lo contrario) entre los galardonados: Galdós, Unamuno, Henry James, Valle-Inclán, Joseph Conrad, Pío Baroja, James Joyce, Rubén Darío, Franz Kafka, Antonio Machado, F. S. Fitzgerald, Ezra Pound, F. Pessoa, R. Gómez de la Serna, Apollinaire, Miguel Torga, Aldous Huxley, R. M. Rilke, César Vallejo, Bertolt Brecht, Julio Cortázar, Emilia Pardo Bazán, Georges Simenon, León Tolstoi, E. Jardiel Poncela, H. Ibsen, Azorín, A. Chéjov, F. T. Marinetti, Arthur Miller, E. Ionesco, Marcel Proust, Lorca, George Orwell, A. Buero Vallejo, André Breton y Joyce Carol Oates, posiblemente una de las mejores novelistas norteamericanas de los últimos cincuenta años.

Desgraciadamente, el Nobel sólo se entrega una vez al año. En esto, como en otras muchas parcelas, hay siempre más aspirantes que medallas.

JUAN IGNACIO GONZÁLEZ: Encuentros poéticos en el Antiguo Instituto

2012-01-12T13:33:00.002+01:00

Hoy viernes día 13 , a la 20: 00

Presenta Emilio Amor

Coordinan “Encadenados” y “Versos libres”

Sala de Conferencias del Antiguo Instituto de Gijón

UNAS ÉLITES HICIERON ¡PLUM! Y OTRAS ¡PLOFF!, artículo del notario ÁNGEL AZNÁREZ

2012-01-08T11:01:00.010+01:00

De los disparates perpetrados por los bancos con la colaboración de los políticos

Los que quieren enriquecerse caen en trampas y tentaciones, y se dejan dominar por muchos deseos insensatos y funestos... Porque el amor al dinero es la raíz de todos los males... A los ricos de este mundo recomiéndales que no sean orgullosos Carta 1.ª de San Pablo a Timoteo.

Comencemos con una introducción o prefacio, pues, al escribir de dineros, todo ha de ser cristalino y «ab initio» (desde ya). Este escritor, por tener sus raíces empapadas en lo cristiano, se acerca al tema del dinero («les perres») con dudas de desconfiado, con prevención de prudente y con un despreciativo desdén -ve mucha más excelencia y elegancia en las letras que en los números-. Es muy interesante el tema del dinero en la Biblia judía y en la Biblia cristiana, que, aunque parecidas, son diferentes; en cualquier caso, de las lecturas de ambas resultan los muchos prejuicios hacia lo pecuniario. Para muestra un botín: lo que escribió San Pablo en la Epístola a Timoteo presbítero, en la que le advierte de los ricos; en esa epístola, amorosamente, Paulo también se preocupa de la salud de Timoteo aconsejando: «No bebas agua sola, toma un poco de vino, debido a tu estómago y a tus frecuentes indisposiciones».

Cuando rezo el Padre Nuestro me estremezco cada vez que afirmo: «Así como nosotros perdonamos a nuestros deudores». Lo de perdonar a los deudores, que es muy santo, es a la vez muy extraño desde la ortodoxia capitalista; desde luego, es lo contrario de lo que se ha de hacer para llegar a rico, que exige cobrar todas las deudas, todas. Lo de las deudas con Dios y con los hombres es asunto teológico complejo, como es complejo determinar quién cobra esas deudas, las de dinero y de lo otro, del mismo Dios aquí en la Tierra. Fue de sabiduría que la Iglesia católica, para los llamados «Institutos de Perfección», haya determinado que la pobreza, por ser don divino, sea uno de los consejos evangélicos, a imitación de Cristo (no confundir pobreza con miseria). Y concluyo este prologuillo con una exclamación: ¡Qué casualidad, habiendo dormido tanto en mis años infantiles abrazado al muñeco Pluto de Walt Disney, ahora, ya mayor, ocurre que los «plutos» y la plutocracia me quitan hasta los sueños!

Ya lo escribimos la misma Nochebuena última en LA NUEVA ESPAÑA («A vueltas con las élites revueltas»: este escritor ni es apocalíptico ni le gusta escribir sermones; por ser escritor realista, ha de continuar del siguiente modo: es un hecho («the fact is») que el neo y/o anarco-liberalismo no llegó a sobrevivir solo, victorioso, veinte años desde la muerte de su opuesto, el comunismo (o mal llamado «socialismo real»). El derribo del muro de Berlín, a finales de 1989, fue el símbolo de la caída del socialismo, del mismo modo que la caída de Lehman Brothers, en septiembre de 2008, fue el símbolo de la caída del neo y/o anarco-liberalismo. Caídas ambas que no se produjeron por generación espontánea -muy poco, al parecer y según Darwin, se produce por tal generación, sino por procesos de larga duración (la llegada al poder de Gorbachev en 1985, que quiso hacer del comunismo una socialdemocracia, y la llegada al poder del texano Bush J., que hizo lo mismo de Reagan y un poco lo de Clinton, a su manera bruta, habiendo sido «elegido» presidente en el año 2000, con muchas dudas de pucherazos y de puterazos, para hacer lo que luego hizo.

¡Qué curioso! Resulta que lo que no consiguió Bin Laden con el ataque de septiembre de 2001 a las Torres Gemelas, o sea, destruir Wall Street, lo consiguieron las élites mismas de Wall Street, solitas y desde muy dentro, siete años luego. Por eso y por esos mismos estamos ahora en crisis global, con calvarios por doquier y en recesión económica. Si en 2008 las élites bancarias, en USA y en Europa, causaron la crisis -la insolvencia de los bancos- arruinando a millones de familias con lo de las «subprimes» y con lo de las mangancias y ganancias con los Madoff, en 2011 la insolvencia bancaria, la real -no la contable-, que continúa, arrastra a los mismos estados a la quiebra, al no poder devolver a los acreedores lo que destinaron para salvar a los bancos.

Eso de que la banca española recupere la solvencia con el dinero de los contribuyentes es muy discutible y admisible con dificultad, subiendo y subiendo impuestos, yendo así derechos y directos, revolucionados, tal vez a lo que falta de la crisis: el estampido final o «Big Bang» (y a partir de ello, lo excepcional). El tropo de la pescadilla que se muerde la cola ya no sirve, pues ni distinguimos la cabeza y la cola, de la pescadilla naturalmente. Tantos disparates no se hubiesen podido ejecutar sin la colaboración de las otras élites, las políticas, muy mal reclutadas, con primacía de los peores respecto de los mejores, y la elección de la clase política es asunto esencial de Política y de su Ciencia. La sustitución de políticos por tecnócratas, a la griega o a la italiana, en la cabecera misma de los gobiernos, no en los escalones siguientes, que es donde han de estar los técnicos, cuestiona al propio Estado democrático.

¡Siga la farsa y viva la bagatela! Así gritó un clásico. Eso ahora no se debe gritar, ya que la crisis provocada por unos, banqueros, está matando a los otros, a muchas personas; a unas físicamente y a otras moralmente. Y en estos momentos hay sospechas fundadas de que los que robaron antes lo siguen haciendo ahora -sabemos que los financieros son débiles de memoria-. Asociando ideas, viene al recuerdo un dibujo chistoso de Mingote de finales de los últimos años sesenta en el que se dibujaba al fondo las torres de una iglesia de pueblo y en primer plano dos beatas, vestidas de negro, con rosario, peineta y mantilla, diciendo una a la otra: «No te angusties, que el Concilio dirá lo que quiera, pero al Cielo, lo que es al Cielo, seguiremos yendo las de siempre». Eso deja manifiesto que, tal como está desordenada la sociedad, una igualdad básica y mínima es utopía, lo cual plantea muchas dudas políticas, empezando por la primera y que formulamos en la Nochebuena: ¿Quién realmente manda aquí?

Es de actualidad la vieja canción o cantata: «Todos queremos más, más y más, y muuucho más». Cuestión diferente es quererlo todo y en solitario, que es delirio de omnipotencia, palabra esta imponente, compuesta de un adjetivo totalitario, «todo», y de un sustantivo explosivo, «potencia». Si únicamente Dios es omnipotente, los pretendidos omnipotentes tienen que acabar mal, fatal, por pecar de desmedido amor a sí, que es una manera de idolatría; ello tanto si son ideologías terminadas en «ismo» como comunismo o «mercadismo» (apoteosis del mercadeo), como si son individuos, cuyo destino final es ser los «pollancos» del corral. Y es que allí, donde quiere haber omnipotencia, lo que realmente hay es una voluntad de poder loca o enfermiza, irracionalidad y destrucción (sobre esto algo escribimos en el artículo «Viva la Banca aunque rota» de 12 de octubre de 2008).

Esa enfermedad la padecieron las élites financieras en USA y aquí, que no pararon en destruir cualquier límite, freno, ley, «checks and balances». El goce solitario u onanismo, unido a la hartura y empacho, provocaron la gran eclosión, intestinal, también denominada sistémica. Por el arte de Hollywood sabemos mucho: a finales de los ochenta, Oliver Stone, en la película «Walt Street», hace decir a dos zascandiles «traders»: «Greed is good», o sea, la rapacidad es buena. Ahora en el documental «Inside Job» de Charles Ferguson se dice que bastantes élites financieras, además de bribonas, son cocainómanas. Yo eso no lo sé, aunque no me extrañaría, pues, para ser omnipotente, hay que aprovisionarse de mucha potencia. Sólo sé que a un banquero francés le dio por el sadomasoquismo: a Edouard Stern, al que su amante le pegó un tiro mientras hacía barrabasadas enfundado en un traje de látex. Sé también que a otros les da por cazar unos bichos enormes, mastodontes, utilizando rifles como cañones. En el último libro sobre «La Estupidez» (Ed. Paidós), de Lucien Jerphagnon, está la siguiente cita en la página 104: «Para que surja un pensamiento en la cabeza de un capullo deben ocurrirle muchas cosas muy crueles» (Céline). Pudiera ser verdad que al capitalista de raza lo que en verdad le apasiona no es el dividendo sino el juego, las tragaperras.

La ausencia de límites, la desregulación, el más y más de los ultraliberales salieron del ámbito mercantil e hicieron metástasis en lo social y en lo político. Ejemplo: que un hombre quiere tener un útero, pues nada, como tiene derecho, se le coloca, y a funcionar el varón con el útero; que una mujer quiere tener una próstata, pues nada, como tiene derecho, se coloca, y a funcionar la hembra con la próstata. Cualquier límite es represión, pensaron los profesionales de la progresía, pensamiento basado en su profunda ignorancia, pues creyendo hacer socialdemocracia y ampliar derechos «cívicos», lo que en realidad estaban haciendo, sin saberlo, era ultraliberalismo en su modalidad más extrema y explotadora.

Y aquél «Greed es good» (la rapacidad es buena) de la película de Stone es parecido a la sandez de Bernard de Mandeville en su «Fábula de las abejas» (s. XVIII): «los vicios privados hacen la virtud pública». Por eso, por ser Mandeville, Hume y Adam Smith (el de la «mano invisible»), todos de la Ilustración escocesa y padres ideológicos de la tragedia presente, me declaro de la Ilustración alemana (del imperativo moral de Kant), de San Pablo, de Timoteo y de Platón; este último fue el primero en advertir que la avidez o la codicia son grandes desestabilizadores de la Ciudad.

ÁNGEL AZNÁREZ (Publicado en La Nueva España, 8/01/2012)

Nota: Las esculturas que ilustran el texto son propiedad del autor y la publicación se hace con su consentimiento. La primera parte del artículo puede leerse en este mismo blog en una entrada del mes de diciembre)

2012-01-07T15:41:00.008+01:00

Acuso recibo del correo que el señor de "LA FE" me ha enviado, tras hacerse cargo del coche de bomberos que sus MAJESTADES depositaron en Las mil caras de mi ciudad el día de Reyes. Por mi parte, ni quito, ni pongo, ni tengo nada que añadir, únicamente doy fe de haberla recibido.

Querida doña Isabel, directora y jefa, en agradecimiento:

Muchas gracias por haberme entregado el regalo de sus Majestades, el coche de bomberos, más cochazo y camioneta que coche. Usted lo aclara muy bien: no soy el pastelero de la FE, el de los merengues con tienda en la calle Asturias, sino el otro, el de las leches merengadas, que, aunque parecidos, y muy de fe ambos, somos distintos. Yo le doy a la FE, a la otra, a la otra, que ni es la de la virtud teologal (cosa de curas), ni es un pastel (cosa del de la FE), si bien, como en todo, como en todo, hay pasteleo, mucho pasteleo. Le confieso, doña Isabel, una intimidad: que más que los azúcares, me gustan las levaduras y los mondongos. ¿Cuál es esa otra FE, coño y re-coño? preguntarán las/los despistadas/os. La respuesta es simple: ¡Ni yo lo sé!

Los Reyes, que son Magos -el nuestro, después de lo del Urdangarín, bizquea y cojea-no son tan tontos para dar puntada sin hilo. ¡No sabe usted, doña Isabel, lo mucho que necesito esa camioneta de bomberos! pues, no sabiendo bien qué es lo que pasa, últimamente, todo es un incendio. Hasta lo de Jovellanos está que arde, y nunca las capillas o capillitas o capullitas estuvieron tan ardientes. Total, que aquí estoy, con la manguera de bombero enchufada dándole para adelante y para atrás, a derecha y a la izquierda, que sigue empeñándonos con la Semana Negra y la derecha que quiere una Semana Blanca ¡Ay, ay. ay, si no fuera por Melchor Jovellanos, que para algunos erudiiiitos es también Gaspar y Baltasar, único y trino Rey Mago de este Gijón, sin que dejen de decirle y hacer florituras amaneradas.

Sabe usted, doña Isabel, que allí donde hay mucha virtud, rodea y merodeo el vicio. Los virtuosos y santos somos los únicos tentados por el demonio Satanás, que sabe muy bien qué es lo que ha de hacer o deshacer –de los del vicio, para qué tentarlos, ¡Bahhh! Le confieso, Doña Isabel, que, no obstante ser bombero, tengo en ocasiones tentaciones de pirómano, encontrando placer y gozo no en cosquilleos en zona de bosques bigotudos, sino en la risa, que calva es y no peluda. Es que a veces, rodeado de tantos y tan listos, alguno con hemorroides, según propia confesión, me entra un no se qué para encender la cerilla o la mecha del mechero. No obstante eso, me declaro persona de bien, vamos, como si hubiese nacido en Somió hace cuarenta años. Y no dude usted de mi lealtad: a quien me da gusto, no le pongo los cuernos, jamás y de ninguna de las múltiples maneras.

Sigo aquí, Doña Isabel, que hoy es fiesta; mañana estaré allí, tal vez subido en el coche de bomberos, que, por no ser profesión “de género”, la de bomberos, cuenta también con bomberas, ¡qué bomberas y qué manera de bombear! En lo más alto de la camioneta bombera, cerrando la cabalgata o procesión, tocaré campanitas y badajos; haré sonar las sirenas como si pasaran Gabino y Cascos imponentes; llevaré encendidas las luces de los rojos y de los azules; me acompañarán Fortunata, la de ahora, y Jacinta, la de antes; y yo iré con mi cabeza a pájaros, el bigote engomado, el cabello de caballo que tengo con fijador de frasco ¡toma del frasco, Carrasco! y un prendedor en la corbata. Casi, casi, como si fuera al Bibio taurino gijonés, en Ferias, cantando el “tiruli, tiruliruli”

Muchas gracias, amiga doña Isabel.
FDO. EL DE LA FE.-

DE LOS REYES PARA MIS AMIGOS

2012-01-05T21:28:00.013+01:00

Han pasado los Reyes por mi barrio. Les había escrito una carta, probablemente demasido larga, en la que pedía algo para todos mis amigos. No han cumplido exactamente el encargo, alegando la crisis, pero han querido subsanar que no todo fuesen paquetitos con lazo y han dejado este lote de afectos que me encargan reparta. Yo creo que lo mejor es que cada uno coja los que necesite.

Para el señor de la FÉ...¿?

Siempre pensé que lo suyo era la pastelería, pero... sus Majestades le envían el coche de los bomberos. No entiendo por qué... ¿Habrá que apagar algún fuego?

Para Luis, para Luis Fernández Roces, a quien siempre tengo presente y cuyos libros leo con sumo agrado.

Una caja bonita, alegre, que invita a vivir con ilusión. Es para Jorge, mi compañero de trabajo durante un tiempo. Con muchos problemas fuimos felices, y lo fuimos por su juventud, por nuestra complicidad. Estoy segura que sus Majestades han metido en ella el trabajo que tanto anhela y que merece. Por mi parte -y en una esquinita- he colado el deseo de encontrar el amor, que también desea.

Para mi hermana Belén -que no lo es ni de padre ni de madre, pero como si lo fuera- no he sabido pedir nada concreto, porque lo mejor es que nos tenemos la una a la otra, que nos queremos. Y eso no hay regalo que lo supere.

Para mis amigos, Aurora y José Luis Campal, sólo pido salud. Lo demás ya lo tienen, no hay más que ver cómo se han colocado los paquetes: nunca el uno sin el otro

Para Virginia Álvarez Buylla - o la chica Buylla como le gusta llamarla al notario Ángel Aznárez- bombones. No te enfades amiga -ya sé que engordan- , pero es que creo que tienes de todo: familia, amigos, honradez, tesón... aunque algunas veces se cruce en tu camino gente que no te merece. Para endulzarte esos momentos ácidos, nada mejor que BOMBONES.

Para mi amigo José Manuel. Nosotros siempre fuimos modestos, nunca necesitamos grandes parafernalias para entendernos; por eso, siguiendo en nuestra línea, probablemente éste sea -en apariencia- el regalo más humilde, de cuantos aquí hay. Pero es eso, sólo apariencia. Los dos sabemos que nuestra amistad está por encima de todo y que siempre podremos contar incondicionalmente el uno con el otro para lo que sea.

Para José Marcelino, que esconde su corazoncito para que nadie se lo robe- aunque de vez en cuando se le escapen chispitas- eso: corazón . Para que siga siendo como es, para que no cambie nunca, que sus Majestades saben muy bien las cosas buenas que hace sin pregonarlas.

Para mi amigo Antonio Merayo una caja grande y hermosa. En ella, algunas

conversaciones inolvidables, muchas más pendientes, y un apapacho para cada despertar.

Para mi amiga Delia... viajes, muchos viajes. Y salud para los suyos. Ella tiene lo demás: ámigos, ilusión, gente que la quiere...

Para mi querido Joaquín... ¡otro Obladi para compartir paseos!

Para Rafael, en amarillo y rojo, los colores de su patria, de su bandera, por quien daría la vida. Y dentro el amor de su mujer, sus hijos, sus nietos, todo aquello que le hace feliz.

Para Pablo, Elena, Yuste, Antonia, Marigel; Pedro, Paulino, Sara, Lucía, Mimo, Pablín, Víctor, Ana Treyes, Germán, Marisa Castrillón, Manolo, Pilar y Pelayo Cimadevilla, Cristina, Gonzalo Mieres, Luisina Peláez... : SALUD, TRABAJO, ALEGRÍA, OPTIMISMO, FELICIDAD...

Y para todos aquellos que no entendieron nada de lo anterior, también han dejado algo. Lamento que sea lo de menos valor, pero así los han querido sus Majestades: DINERO, DINERO, DINERO...

"REGALO DE REYES", artículo de JOSÉ MARCELINO GARCÍA

2012-01-04T22:53:00.003+01:00

DOMINGOS POR EL RASTRO

No sé si son las nubes o la escoba del Nordeste o cada alba nueva la que barre hasta estas afueras de la ciudad, hasta este Rastro gitanero, cívico y aldeano, algunas de nuestras cosas mortales y más queridas como queriendo hacerlas perdurables. Aquí, en el Rastro, tarde o temprano, aparecen la mayor parte de ellas, y las podemos volver a ver. Igual que sucede esta mañana en la que, entre la mugrez y la intemperie de esta feria dominguera, descubrí la máquina de cine de mi niñez; aquella que había dejado en mí una huella indeleble, un vacío y una sombra cuando, en la sucesión de la vida, la extravié, se rompió o la abandoné. Recuerdo aquellos diciembres de más fuego en las cocinas, de pequeños escaparates navideños con los cristales ribeteados con polvillo de nieve artificial. Días y días rondando el bazar de don Alfonso (luego de Marina). La frente en el cristal llorado de rocío, y los ojos en la máquina de cine, mañana, tarde, noche. ¡Cómo me deslumbraba aquel juguete y el secreto poder que poseía de sacar de sí misma, en la oscuridad, un haz de luz que proyectaba en la pared los cofres del Tío Gilito cargados de tesoros, y piratas y arqueros y diligencias!... ¡Cuántas cosas esperaba ver fluir de aquella máquina bruñida! ¡Cuántas salir de su corazón intrincado a través de la lente y de una geometría sonora generada por el movimiento continuo de la manivela!
Ahí está esa máquina de cine (¿la mía?) atezada por el tiempo, ciega, anquilosada, rota. El cable de coleta con su enchufe de baquelita se enreda sobre ella como una culebra que quisiera ahogarla. Puedo ver alguna de sus pequeñas piezas de acero y aluminio, y los engranajes y ruedas que envolvieron las películas de papel. Por sus resquicios, contemplo su fuerza espiritual, su fantástico misterio, su sueño encerrado en el interior profundo y oxidado de ese metal. Todo empezaba así: En la oscuridad, un destello, el recuadro en la pared (borroso al principio), y, atinando el objetivo, el claro letrero de colores que ponía: 'Robin Hood'. Sobre una banqueta vieja, la máquina de cine, y mi mano, con atención y deleite, dando parsimoniosamente a la manivela, mientras a fuera llovía y soplaba el Nordeste marinero. (Publicado en el diario EL COMERCIO, 4/01/2012)

2012-01-01T21:28:00.000+01:00

POESÍA PORTUGUESA DE AHORA, por JOSÉ LUIS CAMPAL

2011-12-29T16:02:00.013+01:00

(Artículo exclusivo para el blog Las mil caras de mi ciudad, gentileza del filólogo JOSÉ LUIS CAMPAL)

A pesar de la proximidad territorial, la literatura que se produce en Portugal sigue siendo, para la mayoría de los españoles, una nebulosa impenetrable, lo cual no deja de constituir en sí una paradoja dada la vecindad tanto física como emocional de los dos países, por no mencionar las familiares semejanzas que confluyen entre ambas lenguas, y máxime para un hablante asturiano.

El conocimiento de la poesía lusa suele concentrarse en una limitada tirada de nombres propios: Luís de Camões, Antero de Quental, Fernando Pessoa, Mário de Sá-Carneiro, Miguel Torga (seudónimo de Adolfo Correia da Rocha), Eugénio de Andrade (seudónimo de José Fontinhas), José Saramago, Ernesto Manuel de Melo e Castro, Sophia de Mello Breyner Andresen, José Viale Moutinho y alguno más, muy pocos. Para ser justos, esa básica nómina acerca de la lírica facturada en los últimos dos siglos en la nación hermana habría que ampliarla con otra tanda de personalidades poéticas, que bien pudiera asemejarse a esta que trazo seguidamente: Almeida Garrett, Alexandre Herculano, Guerra Junqueiro, Teixeira de Pascoais, Cesário Verde, Manuel da Fonseca, Florbela Espanca, António Gedeão (seudónimo de Rómulo de Carvalho), António Nobre, Camilo Pessanha, Carlos de Oliveira, Saúl Dias (seudónimo de Júlio Maria dos Reis Pereira), Adolfo Casais Monteiro, Mário Dionísio, Fernando Namora, Sebastião da Gama, Mário Saa, Jorge de Sena, Alberto de Lacerda, Fernando Assis Pacheco, Alberto de Serpa, Irene Lisboa, Ana Hatherly, Alexandre O’Neill, David Mourão-Ferreira, António Ramos Rosa, Alberto Pimenta, Nuno Júdice, Al Berto, Casimiro de Brito, Luís Veiga Leitão, etc.

¿Y ahora mismo? El número de poetas en activo en Portugal seguramente es tan abundante, me imagino, como en nuestro país (y algún día habrá que elaborar un repertorio bibliográfico al uso). Dado que la mejor carta de presentación de los escritores es su propia palabra, aportaré, por mi parte, y sin ánimo de jerarquizar su relevancia en el panorama general de las letras lusitanas, una traducción castellana (excusándome por la inevitable cojera que toda traslación idiomática comporta) de dos concisos poemas pertenecientes a dos creadores contemporáneos de cuya obra tengo excelente opinión: Jorge Castro y João L. Barbosa.

JORGE CASTRO, nacido en Porto en 1952, ha publicado los siguientes poemarios: Sopa de pedras (2003), Odes no Brejo & Alguns pecados (2005), Contra a corrente (Poemas que eu digo) (2005), Coisadas... assim ao correr do poema (2006), Havia trigo (2006), Auto das danações (2007), Poemas de menagem (2008), Ti miséria (2009), Apenas alguns poemas de cordel (2010) y Vinte poemas por amor e uma canção inesperada (2011). Del libro Poemas de menagem (Lisboa, Apenas Livros) vierto a continuación, respetando escrupulosamente la ortografía del original, la pieza «Casi nada en fin de casi todo» (página 33), una reflexión existencial sobre el plan de vida en cuyo espejo más de uno verá quizá reflejados sus íntimos afanes y congojas:

Casi nada en fin de casi todo
se alcanza de cuanto en la vida pretendemos

casi nada más delicado y estrecho
que lo que la línea de un abrazo nos hermana

casi nada o casi todo
y desengaños
serán lazos más unidos que creamos

en la urgencia vital
nos queda el modo
de vivir así mejor
cuando nos entregamos.

JOÃO L. BARBOSA, nacido en 1970, ha publicado los siguientes poemarios: Ninfa (2004), Tejo (2005), Eros (2005), O movimento do pêndulo (2007), Memória da terra (2008), Visíveis a olho nu (2008), O sol quando nasce (2009) y Debaixo de chuva (2011). Del cuaderno Memória da terra (Lisboa, Apenas Livros) vierto a continuación, respetando escrupulosamente la ortografía del original, la pieza «Piel de la tierra» (página 14), en la cual la voz poética ansía fundirse con el elemento telúrico de donde en su día emergiera, borrando las distancias que separan a ambos, hombre y medio:

la tierra labrada.
llego descalzo
de todo, desnudo.

poros con poros

heme aquí cuerpo maduro, fruto
de semilla lanzada en otra tierra

heme aquí erguido,
tronco desnudo de tierra

heme aquí tierra con piel
sobre la piel de otra tierra.

El escrutinio le corresponde ahora al lector. ¿Acaso no sería más que deseable que conociéramos en profundidad la realidad poética portuguesa?

BELÉN ENCINAS NOS FELICITA EL AÑO CON UN CUADRO DE SU PADRE

2011-12-29T15:52:00.004+01:00

Mi amiga, Belén Encinas, me ha enviado la felicitación que sigue. El cuadro lo pintó su padre, Manolo Encinas, a quien todos queríamos muchísimo y que este año nos ha dejado. Con el permiso de Belén, quiero también felicitaros con esta estampa tan asturiana. Y, de paso, me adhiero al texto que ella misma ha puesto, porque siempre recordaremos a quien cariñosamente llamábamos Papá Manolo.

ARTÍCULO DEL NOTARIO ÁNGEL AZNÁREZ publicado en LA NUEVA ESPAÑA

2011-12-24T10:48:00.021+01:00

A VUELTAS CON LAS ÉLITES REVUELTAS

Los saltamontes parecían caballos listos para la batalla; llevaban coronas de oro sobre sus cabezas, su rostro tenía aspecto humano, sus cabellos parecían de mujer, y sus dientes de león.

Del Libro del Apocalipsis (¡Jopé o jolín, qué saltamontes!)

Se pueden reducir a tres los tipos o clases de escritores políticos, sabiendo que clasificar es simplificar y que encasillar suele ser el preferente recurso de los panolis. En primer lugar, tenemos los escritores políticos que podemos denominar normativos o del deber ser; son sermoneadores y sermoneros, que escriben y predican diciéndole a todo dios o quisque, sean políticos o ciudadanos, autoridades o subordinados, lo que deben hacer. Este tipo de escritor, que se pretende serio, grave y de autoridad, me hace mucha gracia y desata las riendas de mi imaginación, de por si propensa a la risión y a la risa. Es leer tanto sentido común y ¡zas! proyectarse en la mente la payasada en la que un charlatán o badulaque, subido a una banqueta, en medio del corrillo y en mañana de feria o rastro, vende peines. Lo siento, así resulta, que le vamos a hacer.

Un segundo tipo de escritor político es el que llamaremos apocalíptico, que anuncia o revela el final de los tiempos (“la parusía”). Suelen los de este tipo estar aturdidos por tanto oír ruidos de trompetas anunciadoras del Juicio final, convencidos de que esta vez va en serio y sin poder esperarse más (espera de veintiún siglos). Lo que causa las iras de los apocalípticos es el convencimiento de que en la vida social y política no hay “valores”, o que los “valores” de los demás son diferentes a los suyos - cosa insoportable, teniendo en cuenta que éstos, los apocalípticos, son autoritarios-Dicen sus contradictores que estos escritores tienen el mismo problema que el autor del libro Apocalipsis, sea el que fuese, Juan Santo o alguno de la “comunidad juanina” (o juanita): en vez de disfrutar de la bahía y de las playas de la Isla de Patmos, estupendas para el baño, se dedicó (el autor) a darse golpes contra la pared de la cueva, allá arriba, en lo más alto de la Isla del Egeo, con el resultado conocido y tremendo.

La tercera clase de escritor político es el denominado realista, que tienen como maestro a Maquivalo, el cual, harto de las mentiras que contaban los teóricos del poder de su época, sermoneadores y sermoneros, sobre el origen divino y la caridad o fraternidad debidas, miró lo que ocurría y vio que, por el dichoso Poder, aquéllos, que tanto predicaban, se mataban como conejos. Los realistas suelen ser más anglosajones que latinos, pues sus escritos siempre empiezan igual: “el hecho es” (The fact is), aunque los italianos, que tienen nombres para todo, llaman a eso “realtà effetuale”. Suelen ser los realistas incómodos, pues hacen preguntas incómodas y describen lo que ven, denominados “maquiavélicos” –Maquiavelo sigue purgando su atrevimiento-. Los demócratas de “chollo” y de olla segura los llaman golpistas, y eso sólo por señalar los “chollos” y apuntar a las ollas.

Este escritor, de la doble A (A y A), que es prudente y sin atrevimiento para declarar su pertenencia a uno de los tres tipos descritos, pues de todos tiene algo por haber sido educado en el sincretismo, declara su simpatía hacia los realistas. Sobre todo en este tiempo de crisis enormes, plurales como los demonios mismos, que, teniendo muchos inconvenientes, tienen algunas cosas buenas. Así, por ejemplo, se desmontan los tingladillos del teatrillo político, quedando las marionetas despelotadas, sin telones ni bambalinas, comprobándose que el llamado “rey” o “poder”, además de estar desnudo, es tartamudo (como en la película del Rey). Otra cosa buena es que, donde antes se gozaba y se disfrutaba con lo de la erótica del poder o el “eros” político, ahora hay más tristeza y menos cosquillas que en un tanatorio. Estas crisis, acumuladas lo están trastornando todo, todo, incluso la Teología bíblica en su misma Génesis, pues lo que fue maldición por el pecado de Adán y Eva en el Paraíso, el :”ganarás el pan con el sudor de tu frente”, hoy es cosa divina o bendición. ¡Qué mayor dicha que poder ganar el pan trabajando! Ni Dios pudo pensar en las patologías del capitalismo financiero o bancario, que hace sobrar a tantos.

Y otra consecuencia de las crisis es lo escrito por un italiano de izquierdas en octubre de 2009, de apellido tan poco italiano como Flores d´Arcais: “Y es que la crisis provoca incertidumbre ante el futuro y el miedo empuja a las masas hacia la derecha”. Ese parece ser el caso de las masas asturianas, primero con Cascos, y españolas después, con Rajoy. En principio me parece estupendo, pero puede ser fatal para el encumbrado en el Poder, aquí o allí, ya que las masas no perdonan y son muy exigentes, requiriendo a los que adora y encumbra, de la derecha, con culto o con liturgia, una omnipotencia propia de divinos. La epopeya puede acabar en drama si al “encumbrado”, aquí o allí, se le termina arrojando a los suelos, cual fetiche o santón de trapo, al tiempo que los enemigos políticos y los otros (enemigos) hacen sonar sus cornetas con el “tararí, tararí”.

Los escritores sermoneadores dirán que la Constitución y los Estatutos de Autonomía son los que fijan las reglas del juego político -lo que digan los apocalípticos es, a estos efectos, intrascendente-. Los realistas, siempre a la contra, dirán que no; que eso de las leyes son monsergas o disquisiciones de nocturnos y poéticos peritos en lunas. E insisten, con incordio, preguntando: ¿Quién verdaderamente manda aquí? ¿Quiénes son esos, los de la clase dirigente? Ellos mismos, realistas, responden que los de la clase dirigente son, por un lado, los de la clase política -con muy mala intención también llamada casta de hindúes que no indios- y, por otro lado, las llamadas élites. Clase política y élites, unas veces juntas, muy juntas (por ejemplo, en lo de sus financiaciones), y otras veces más separadas, nunca distantes.

Esas preguntas son pertinentes, no sólo por la crisis, sino también porque, en estos mismos momentos, se está produciendo un cambio o sustitución, en el Gobierno de España, resultado del 20 de noviembre pasado, en la que una clase gobernante sustituye a la anterior (antes, en mayo, pasó en Asturias). Lo de la “sustitución” ha de ponerse entre comillas, pues en España las sustituciones suelen ser suaves y de mucha prudencia, ya que al poder y a los poderes no le gustan las mudanzas: si de Franco al Rey ¡menudo cambio! sólo hubo transición, cómo de Zapatero a Rajoy va a haber ruptura o revolución.

Los realistas primero se preguntan por la élite de la clase política. Recordemos que el concepto de “clase”, en lucha o en paz, es marxista, y que de eso o de Marx ya ni se habla –a la socialdemocracia no le gustan las palabrotas gruesas-. Pero es en referencia a la política, donde aún perduran los conceptos de clase y lucha: lucha entre los del mismo partido político, entre los de arriba, que son los que mandan cobrando varios sueldos y los de abajo, que están en el paro, que son los que ponen los carteles y el entusiasmo. ¡Eso sí que es una lucha de clases! lucha en que “algunos son como los gatos, pues los tires donde los tires, siempre caen de pié”, añadiendo “y siempre cayendo del lado de los renovadores, no obstante estar ya en la Tercera Edad”. Algunos, que van sobrados de ideología política, son tan profesionales de la política, que impiden a los demás, del partido o ciudadanos, serlo a su vez.

Lo de las élites estrictas es más complicado, empezando ya por el nombre. La palabra “élite” es de buen ver y leer; no hay mayor aspiración que ser de una élite, de lo que sea. A veces es barato, como ponerse una pajarita, y a veces más caro, como comprar un libro. Lo que buscan las élites en el fondo, en el fondo, es la excelencia, que es aristocrática, teniendo en cuenta que eso, la aristocracia, es la verdadera pasión de los burgueses o de la burguesía. Y eso es así en unos tiempos, en los que los otrora excelentes, dejaron de serlo. Por ejemplo, si besas el anillo de un obispo y le llamas conforme a su título canónico “excelentísimo y reverendísimo”, te dirá: “no te propases, hijito”. Y si a un rector cualquiera de cualquiera universidad le llamas “Magnífico”, te mirará con cara de escamón y receloso. Y los pocos “aristócratas” que quedan, de verdad o mentira, se esconden para hacer aquelarres o brujerías, con capa y espada, en una oscura capillita de una catedral de provincias, buscando antepasados en árboles necrológicos (no confundir con los genealógicos).

Los de la élite quieren que se les siga llamando así, y no lo que en realidad son: individualidades, grupitos o grupos de presión política o lobbies económicos. No les gusta lo de “presión” por su tono explosivo y de violenta resonancia. Que ellos son muy finos y sensibles, aunque, en realidad, lo que persiguen es esa ordinariez de forrarse con “perres”. Los italianos Gaetano Mosca y Vilfredo Pareto, acaso por ser conocedores de la Mafia genuina, la italiana, fueron los que mejor estudiaron los grupos de presión, pero ninguno de esos sabios pudo imaginar lo que podían llegar a hacer unas élites, las financieras, los grupos de presión económicos y algún despistado por libre, que la actual crisis ha desnudado despelotando (como las marionetas del principio). La locura de lo de los saltamontes apocalípticos no resulta exageración al comparar con lo hecho y deshecho por las élites saltimbanquis y locas. Eso, lo que hicieron, lo contaremos otro día, próximamente

(LA NUEVA ESPAÑA, 24/1272011)

2011-12-23T19:17:00.010+01:00

Nada mejor para felicitar estas fiestas, a quienes se asoman a "Las mil caras de mi ciudad", que la imágenes de la propia ciudad. No he podido colgar mil fotos, pero os aseguro que tiene más de mil rincones entrañables, y miles de familias disfrutando de la Navidad. Otras, afortunadamente las menos, sufren en "mi" -en nuestra- ciudad, por ellas redoblo mis deseos de salud, de esperanza, de serenidad,de valor, de paciencia, de..., por ese orden no estaría mal, aunque pudiera haber otro más acertado. En ellas pienso, porque sé que todos en algún momento de nuestra vida podemos ser ellas. Disfrutar amigos si sois felices, que no se escape esta oportunidad.

BELÉN EN LA ALDEA, artículo de JOSÉ MARCELINO GARCÍA

2011-12-21T11:29:00.005+01:00

Después que el belén llegara a España traído de Nápoles por la reina María Amalia de Sajonia, esposa de Carlos III (esposa que, por cierto, llegó a Madrid con dos monos y un papagayo para indicar que odiaba a las corridas de toros), después de esto, el llamado belén franciscano fue adoptado como principal adorno navideño en las casas e iglesias españolas, imponiéndose (cuando todo aquello de las luchas de religión) al árbol luterano. Aquí, al lado mismo de nuestra ciudad, coronado el Alto del Infanzón, bajando hacia el llano extendido al pie de Peñas Blancas, encontramos la hermosa aldea de San Miguel. Allí, en el corazón del pueblo, después de pasar las casa de Margarita, y al lado de la de Vicente, está, en una camperita siempre verde y arreglada, la franciscana iglesia de San Miguel de Arroes, con su pórtico y espadaña, con su campana y su cruz, con su San Miguel picando al diablo encadenado, que yace a sus pies, y, por estas fechas, con su belén tal vez el más hermoso de Asturias, que el belenista José A. Braga Noval y sus amigos José Manuel Menéndez, Fernando R. Abad y José M. Guadamuro, todos ellos jubilados, amigos y compañeros de aquella entrañable Uninsa, que tanto hizo florecer a Gijón y a Asturias, van confeccionando con primor, maestría, paciencia artesana y generosidad sin límites.
Acercarse a San Miguel (que es algo así como una hijuela de Gijón) es ir a contemplar algo que seduce. Allí están ahora sus hermosos caminos de invierno, las antiguas casas de labradores y ganaderos, las corradas con montones de leña apilada para los fuegos de estufa, paneras centenarias con pegollos de bellísima piedra de grano, algún riachuelo atravesando prados y pomaradas. Y un caldo bien caliente en Casa Inés, viendo por el junquillo de las ventanas, mientras lo tomas, el sol o el granizo o el planear de los milanos sobre los gallineros cercanos. Todo eso después de visitar el belén lleno de instantes de luz, de colores, de estrellas, de caminos que van a desembocar al alma. Cada año, los vecinos de esta aldea de San Miguel lo ofrece cuantos quieran visitarlo. Y quién sabe si después de verlo vuelvas a recordar la gloría de otras cosas perdidas, el perfume de tu niñez, y retornes a la ciudad lleno de serenidad, de paz y acaso de más vida. (Publicado en EL COMERCIO, 21/12/2011)

OLVIDAR A LOS ESCRITORES DEL PASADO NO TIENE PERDÓN

2011-12-20T11:20:00.005+01:00

La colección de cuadernillos literarios en tirada limitada y edición no venal «Letras de ayer» ha alcanzado su cuarta entrega, dedicada, como las anteriores, al rescate y divulgación de obra olvidada de escritores asturianos, o relacionados con la región, de tiempos pasados. «Letras de ayer» se fundó en 2008, posee periodicidad anual (se publica todos los diciembres) y está al cuidado de los filólogos Aurora Sánchez y José L. Campal.

Los cuadernillos tienen formato octavo, constan de 16 páginas, reproducen los textos de los autores facsimilarmente (y, por consiguiente, sin introducir ni la más leve modificación a cómo en su momento fueron concebidos y publicados) e incluyen una breve nota biobibliográfica que sitúa al literato en su contexto.

Hasta la fecha, la colección ha editado los siguientes números:

1) Cinco poemas, de Enriqueta González Rubín (2008).

2) Nueve poemas de 1908, de Andrés González Blanco (2009).

3) Ramillete lírico, de Margarita Blanca (2010).

4) Dintel astur, de Alfredo Alonso (2011).

En el primer número de la colección «Letras de ayer», consagrado a la escritora riosellana Enriqueta González Rubín, se reprodujo, entre otros, el poema titulado «Plegaria»:

¡Señor, Señor! de tu encumbrado asiento

sobre mí caer deja tu mirada,

que triste, melancólica, angustiada,

te dirige mi amante pensamiento.

¡Dios de mi corazón! tu faz airada

no vuelvas, al mirar tu criatura;

aunque barro, Señor, somos tu hechura;

por eso yo te llamo confiada.

Excelso Jehová, presta paciencia

y calma al corazón que triste gime:

esa virtud, que santa nos redime,

dame, pues, esa, de los santos ciencia.

Y al imitar la senda que en el mundo

con tus divinos pasos nos trazaste,

hollando espinas, cual, mi Dios, hollaste,

domine el mal, salido del profundo.

Pues si al fin del camino de mi vida

mi espíritu hasta vos radiante sube,

y envuelta en alba rutilante nube,

pura llega mi alma bendecida;

al mundo entonces desde aquella altura

echaré una mirada de desprecio,

compadeciendo al pobre mortal necio

que se afana por leve desventura.

En el número 2, que protagoniza Andrés González Blanco, miembro de una fecunda estirpe de creadores, se incluyeron textos como «Horas de ausencia», escrito en Madrid el 15 de diciembre de 1907 y que vio la luz en el diario ovetense El Carbayón. Dice así:

Yo entré en la vida lleno de singular denuedo,

pero la vida pronto calmó mi intemperancia...

Por más que lo suscite ahora ya no puedo

evocar el encanto de esa añeja fragancia...

Pero sé que, al salir de mi primera infancia,

sentía hacia las cosas cierto solemne miedo,

y andaba por el mundo con paso suave y quedo

como si en todo hubiera santidad y prestancia...

Sentía hacia los seres venerando respeto

y miraba con ojos de candor a las cosas

y ahogaba mis ímpetus cual se ahoga un secreto.

Ahora, mancillados todos mis ideales

aún recuerdo nostálgico esos tiempos pascuales

en que me imaginaba caminar sobre rosas.

Las teclas amarillas de un piano,

sonando en el silencio vespertino,

han mostrado a mi mente que en lo humano

hay siempre unos vislumbres de divino.

Sufro por estar solo y tan lejano

de alguien que separó de mí el destino,

¿dónde hallar el espíritu, mi hermano,

que anulará mi tedio libertino?

Y así, oyendo aquel lírico instrumento,

dormido al arrullar del compás lento,

sentía en mi interior cosas sin nombre...

Y mi alma decía: este piano

sonando en una tarde de verano,

casi me reconcilia con el hombre...

Para la tercera entrega, centrada en la figura de Margarita Blanca, una desconocida poetisa afincada en Soto del Barco cuya producción acogieron los periódicos asturianos de principios del siglo XX, se recopiló una serie de composiciones; he aquí la titulada «Las últimas flores»:

Mustia del valle está la verde alfombra;

y, escueto de su vívido follaje,

el árbol no proyecta fresca sombra,

ni canta el ruiseñor entre el ramaje.

Ni cual cinta de plata tersa borda

blando tapiz la cristalina fuente;

que de su cauce salta y se desborda

en turbia catarata, su corriente.

Ya las flores que daban su perfume

a los favonios del templado estío,

aleve troncha y sin piedad consume

del crudo otoño el aquilón bravío.

Gala y ornato del ameno prado

su capullo era ayer, lindo y pomposo,

y hoy por el suelo, seco y agostado

rueda a merced del viento revoltoso.

Así, del alma la ilusión primera

en delicioso ensueño concebida,

un momento subsiste y... pasajera,

queda como la flor, desvanecida.

El número más reciente de la colección le ha correspondido al aclamado poeta gijonés de principios del siglo XX Alfredo Alonso, esmerado cultivador tanto de la literatura en lengua vernácula como en idioma castellano. De entre las piezas exhumadas para la ocasión, seleccionamos el soneto «Religión universal», aparecido en el rotativo gijonés El Avance:

La noche es del amor templo grandioso

con sus músicas, himnos y rumores,

sus lámparas de tenues resplandores

y su imperio de sombras majestuoso.

A su influjo sagrado y misterioso

aduerme la materia sus rigores

y el espíritu reza sus amores

con la fe del creyente venturoso.

Salve noche estival, templo bendito

que al alma de los tuyos prestas vuelos

para hendir la región del infinito;

los que el lema de amor de sus anhelos

con letras de diamantes, ven escrito

en la página inmensa de los cielos.

El altruista empeño que persigue «Letras de ayer» es tan sencillo como intentar que los literatos que nos precedieron en el tiempo dejen de ser una oscura referencia en los recuentos académicos y puedan ser valorados y apreciados como se merecen por parte de los lectores contemporáneos, sus verdaderos y únicos albaceas

ALABANZA Y AZAR DE LAS LIBRERÍAS, artículo del escritor JOSÉ ANTONIO MASES publicado en EL COMERCIO

2011-12-19T12:36:00.017+01:00

Cuándo viene por aquí el señor Joyce?». Esa fue la tímida pregunta que un Hemingway con muy escaso dinero en el bolsillo hizo a Sylvia Beach cuando el norteamericano entró por vez primera en Shakespeare and Company, la mítica librería parisina situada en el número 12 de la rue l'Odeon. De aquella mujer, propietaria de la librería, fue recibiendo el veinteañero escritor de Oak Park, Illinois, los libros que no podía costearse. Aquellos eran días de pobreza, aunque también de felicidad, porque el hambre le imponía una estricta disciplina, pero Hemingway se había acostumbrado a compartirla con la gran riqueza que le proporcionaba el intercambio de pareceres, consejos y estímulos con los demás jóvenes de aquella 'generación perdida', bautizada así y capitaneada por Gertrude Stein, compañera y mentora de artistas desorientados y figura clave del movimiento artístico y literario de aquel tiempo. Ella y el acogedor refugio que él y sus colegas de sueños -Ezra Pound, Scott Fitzgerald, Joyce...- encontraron en Shakespeare and Company contribuyeron a que la fama los engrandeciera antes de lo esperado.

La influencia ejercida por la legendaria librería de Sylvia Beach tuvo ejemplos análogos en otros establecimientos esparcidos por muchos rincones del mundo, en los que, aparte de vender libros, se favorecían encuentros amistosos y veladas que impregnaban de intimidad el nombre de un autor y el de su obra, trasladándolos, a través de la palabra hablada, a un entrañable universo familiar donde, además, se trataba, con más o menos pericia y jerarquía, de todo lo divino y lo humano. Cada vez son más escasas las librerías como la de Sylvia, y las que en estos momentos se mantienen en pie están lastimosamente amenazadas no sólo por la irrupción del libro digital, sino a causa de la tormentosa embestida de escollos y penurias que hemos dado en llamar crisis. Y, al hablar de librerías cercanas al sentimiento, quiero acordarme de algunas tan entrañables como la porteña Pygmalión, que Jorge Luis Borges frecuentaba cuando no iba a la de La Ciudad (Galería del Este), que visitaba en las primeras horas de la mañana; he de evocar también, dirigiendo el recuerdo hacia La Habana, La Moderna Poesía, emplazada en la confluencia de las calles Obispo y Bernaza, donde no pocas veces acudía, desde su contiguo domicilio de Trocadero, 162, el gran Lezama Lima, orondo de carnes, premioso en el andar, un veguero contumaz prensado entre los labios y libres las manos rechonchas que viajaban por cantos y lomos escogidos, hasta ir descubriendo el vientre de las páginas aún no holladas y olorosas a tinta fresca; me veo en Oporto, acercándome a Lello e Irmao, una de los santuarios del libro más hermosos del mundo; llego al Lower Manhattan neoyorquino, y me dejo deslumbrar por la poderosa Barnes & Noble, la mayor librería de los Estados Unidos, ramificada en decenas de sucursales a lo largo de la metrópoli; recalo en el barrio londinense de Notting Hill y contengo el aliento, porque he llegado a The Travel Bookshop, donde se enamoraron cinematográficamente Julia Roberts y Hugh Grant, y celebro que, después de estar al borde del cierre, la popular librería continúe abierta, aunque en la precaria situación que soporta un gran número de pequeñas librerías del Reino Unido; no quiero, sin embargo, trasladarme imaginariamente a Berkeley, California, porque sé que allí agoniza, en espera de que se subaste en el mes de febrero de 2012, la librería de viejo de Peter Howard, probablemente la más prestigiosa de la bibliofilia norteamericana; me niego a volver a Nueva York para acercarme al 610 de la Quinta Avenida, porque me vería obligado a constatar que de la Librairie de France, fundada en 1928, sólo resta un sofisticado equipo de artilugios electrónicos que despacha libros "on line"

Renuncio, pues, a más incursiones supuestas y pongo los pies y la palabra en la tierra que piso. Esta tierra es la de la ciudad de Gijón, a donde llegan del resto del mundo, como es natural, las turbulencias que perturban y modifican la normalidad cotidiana. Y, abundando en librerías, voy a fijarme en tres, salpicadas también por los comunes aprietos que afectan hoy a un gremio de tan elevada importancia social y política, de una parte acosado por las irreductibles innovaciones tecnológicas y, de otra, desfavorecido por normas institucionales acaso poco protectoras.

En estas grisáceas horas de crisis y apatías, recorro las tres librerías, hermanadas por una calle común, la de la Merced. Hablo con Amador, no sólo avezado a cumbres de aires puros y abiertos, sino a millares de libros, y me deja caer cuatro palabras de plomo: «Esto está muy mal». Charlo con Chema y José Luis, que tanto saben de amor a lo escrito por los demás, y escucho esto: «Se vende poco, no hay dinero». Por último, me acerco al rincón de Tino; está acompañado de Javier y de Antón el de Turón. Tino ha sacado a la acera de su tienda dos o tres docenas de libros, entre los que hay primeras ediciones de autores famosos, y los ha colocado sobre una improvisada repisa de madera, al resguardo del toldo. Cinco euros por ejemplar, ese es el exiguo precio. Algunos de los peatones que pasan, entre las lluvias de diciembre y los trances del día, se detienen, curiosean durante unos instantes y reanudan la marcha. Ninguno ha sentido la tentación de inclinarse y, a cambio de tan menguado valor en metálico, echarse al bolsillo uno de los volúmenes expuestos por Javier, por Antón y por mí mismo- da la razón al desánimo de Tinos. La circunstancia -compartida por Javier, por Antón y por mí mismo- da la razón al desánimo de Tino

MANOLO ENCINAS, JOSÉ AVELINO MORO, PATRICIO ADÚRIZ Y LUIS ARGÜELLES

2011-12-18T18:46:00.004+01:00

Cuatro amigos de los que sólo uno está ya entre nosotros: Luis Argüelles, el primero de la derecha. Manolo Encinas -el primero de la izquierda-nos dejó hace unos meses, Moro y Áduriz hace años. Me ha enviado la entrañable foto - en blanco y negro, como procede a la época en que fue hecha- Belén Encinas, que se enfrenta a unas navidades sin su padre, y me pareció bien tener un recuerdo para ellos. Todos formaron parte de nuestras vidas, de la de Belén y de la mía. Nosotras no los olvidamos y me consta que algunas personas de las que se asoman al blog tampoco.

2011-12-18T18:36:00.000+01:00

POR LA POESÍA A LA CARNICERÍA, por VIRGILIO MOMINES

2011-12-17T18:44:00.008+01:00

Me llamo Virgilio y soy poeta. Lo de Virgilio me gusta y me disgusta. Me gusta, pues así se llamó aquel gran poeta romano e híbrido, pues no se sabía si era más Dido o Eneas, y que tanto movía el culito al andar. Me disgusta, pues así se llamaba mi padrino, que era un sastre de los de antes, y ahora, cuando en la oficina preguntan por mí, por don Virgilio, me entra un no se qué, pues me suena a reverendo o consiliario de la Adoración Diurna.

Hasta que en la oficina me pusieron un ordenador, mi dedicación era ser un chupatintas; ahora, con el ordenador, sigo siendo un chupatintas, aunque sin qué chupar. Soy en nómina un administrativo o burócrata, que tramito partes de accidentes de tráfico. Nada más os debo indicar por temor a represalias. O sea, que lo mismo puedo ser de la policía municipal que de la nacional, que de eso que llaman una correduría, que es el colmo de la lentitud, que es en lo único que me pudiera parecer al poeta Kafka.

Estoy de buen ver, aunque tengo el mismo problema de tantos y de alguna tanta: estoy seco por arriba, ya con la copa pelada, como algunos árboles pelados. Como soy de genio, ese es mi carácter o destino, no estoy dispuesto, de ninguna manera, a colocarme un cascote, un postizo o una mata de pelos engomados de sabe Dios quién ni ir a una tienda de ortopedia capilar. No, no quiero que me insulten, llamándome, además de calvo, pájaro disecado, o icono bizantino al revés.

Hace días, como todos los años por estas fechas, lejos de aquí, celebramos unos poetas malditos –los divinos suelen ir al Cielo-, más con florituras y jeribeques que con palabras, la caída de la hoja, que, al ser marrones las hojas caídas, son muy propicias para escribir de oros y de platas, palabras muy poéticas, que tanto gustan. En la primavera, lo que celebramos, también poéticamente, son los capullos, unos con ganas de abrirse y enseñar la flor, y otros herméticos, muy herméticos, como herméticas son a veces ellas.

Pero esta vez, hace días, ocurrió algo excepcional. Cerca de nuestro lugar de celebración o “junta poética”, tuvo lugar lo que anuncia el cartel que se puede ver. Os preguntareis dónde ocurrió tal evento o animalada, pero no os lo puedo decir, esta vez, por mi propia seguridad e integridad, o mejor, por lo que queda de esta última. Si escribo que en un lugar de Vasconia, muchos vascos, los menos brutos de los vascos, o sea, algunos, algunos, podrían protestar. Si escribo que no fue en Extremadura, los extremeños pudieran pensar que doy por hecho que son igual de brutos que los otros, los vascos. Y si os fijáis bien en el cerdito o “cerdazo” con detenimiento, caeréis en la cuenta que no es gallego, pues los cerdos gallegos tienen las orejas más grandes y los morros, la “cachucha”, más rechoncha y respingona, pues para los antiguos celtas, gallegos, la oreja y el morro son lo más importante del cerdo, aunque hagan de ellas caldo o polvos.

La semana que viene os seguiré contando, que ahora voy a ver belenes navideños, si alguno quedare.

Nota: la bloguera no entiende nada, o más bien poco. Me ha enviado este texto -y foto- un tal Virgilio no sé qué. La verdad es que yo no conozco a ningún Virgilio, a no ser el poeta. Así que estoy ¿? Pero como una de mis carreras es la de criminóloga (no es broma, por la Facultad de Derecho de Oviedo), pues le voy a seguir la pista al tal Virgilio. Y cuando lo "atrape" ya veré lo que hago con él. Lo mismo puede ser un genio que un... Ya veremos, con el tiempo y mis dotes investigadoras seguro que cae. Y prometo deciros de quién se trata. ¿O es que ha caído ya? Creo que tengo la pista. Seguiré informando.

LOS HIJOS NO DEBERÍAN MORIR NUNCA

2011-12-16T12:31:00.012+01:00

Las navidades, fechas que casi por obligación tienen que ser alegres, nunca –o casi nunca desde que dejé de ser joven- lo son para mí. Siempre hay algo que, por una u otra razón, las estropea. Para empezar, al igual que el año pasado, me ha pillado una medio gripe que, amén de mantenerme callada –para regocijo de quienes dicen que hablo demasiado- por tremenda afonía, me produce un decaimiento físico que me impide hacer vida normal; que, por otra parte, sigo haciendo, pero no sin esfuerzo. ¡Ya está, ya lo solté!, pese a que sé que eso no importa a nadie, pero si no puedo hablar, al menos escribir… Disculpas, queridos amigos, no olvidéis que soy una chica (¿?, por lo de chica, vamos; no sé yo qué límite pone el Real para ese concepto y no lo voy a consultar, por si acaso), repito lo de chica y añado de barrio, de las que habla con sus vecinas, con el vendedor de cupón, con el pobre de la esquina y con todo el que se pone a tiro. Siempre, claro está, que no sea un/a imbécil, que de todo hay. Lo que hasta ahora llevo dicho –más bien escrito- no tiene nada que ver con el título, lo sé. Pero sí con parte de ese decaimiento que me tiene el alma encogida –catarros aparte-, que es la muerte de los hijos. Y es que este mismo mes se han muerto los hijos de dos personas queridas. A mi amiga Esther se le murió a primeros de mes su hija, 28 años, y a mi compañero, Ricardo, el sábado pasado su hijo, 48 años, hace ahora un año, otra amiga, Sara, daba sepultura a su nieto de 38 años. Me pongo en su piel y se me hiela el alma. Creo que el mazazo más grande que puede darnos la vida es el de enterrar a un hijo, va contra la naturaleza, va contra cualquier pronóstico que hayamos hecho de futuro. Podemos imaginarnos la muerte de nuestros mayores, hasta la propia, pero nunca se nos pasa por la cabeza la posibilidad de perder un hijo. El otro día en una conversación con un amigo, de esos que van y vienen de los que nunca sabes analizar sus sentimientos, ante la enfermedad que tiene su mujer –importante- me decía que las madres nunca deberían de morir. Quiero imaginar que pensaba en sus hijos -ya casados y con descendientes, pero me temo que aún sin destetar-, ni tan siquiera me pareció que se refiriese a la propia. Entiendo su sentimiento, entiendo el comentario, pero como acababa de suceder lo que relaté al principio, pues me quedé con la cantinela de que son los hijos los que nunca deberían de morir. Hablo como madre, como hija un día –lejano- tendré que enterrar a mi propia madre, sé perfectamente que si los términos se invirtiesen le causaría un sufrimiento tan grande que es como si la enterrase en vida. De acuerdo, cada uno tiene sus propios problemas y las gafas graduadas a su medida, pero las madres preferimos nuestra propia muerte a la de un hijo. Lo dicho: Los hijos no deberían morir nunca.

EL CANTÁBRICO SE ENFURECE Y ELENA ME HA ENVIADO ESTA HERMOSA FOTO QUE COMPARTO

2011-12-15T18:17:00.006+01:00

2011-12-15T17:14:00.019+01:00

"LOS HOMBRES QUE PIERDEN LA SALUD POR JUNTAR DINERO, Y LUEGO PIERDEN EL DINERO PARA RECUPERAR SU SALUD; POR PENSAR ANSIOSAMENTE EN EL FUTURO OLVIDAN EL PRESENTE, DE MODO QUE ACABAN POR NO VIVIR NI EL PRESENTE NI EL FUTURO, VIVEN COMO SI NUNCA FUERAN A MORIR Y MUEREN COMO SI NUNCA HUBIESEN VIVIDO".

"LA DOLORES" artículo de Virginia Álvarez Buylla publicado en EL COMERCIO

2011-12-14T19:06:00.004+01:00

Hoy estoy pensando en todas esas personas que, como yo, siempre tienen alguna parte de su cuerpo dolorida. Vamos, las que deberíamos llamarnos Dolores y andar por el mundo con cara de pena, pero que ni nos llamamos Dolores ni tenemos caras de pena y, encima, nos arreglamos para pasarlo bastante bien y hasta disfrutar. Os deseo a todos y a todas que paséis unas Navidades estupendas y, si hacéis lo que os digo, lo conseguiréis. Me levanto por la mañana con el cuello hecho puré; no puedo moverlo, pero miro la carita sonriente de alguno de mis nietos y soy feliz. Estoy tres horas de pie cocinando cosas ricas para mi familia. Cuando me siento a la mesa, las piernas me asesinan, pero, en cuanto me felicitan por lo rico que está todo, soy feliz. Se me levanta un dolor de cabeza de órdago; me siento a oscuras compadeciéndome de mi misma; me llaman unas amigas para ir a un concierto; me tomo un gelocatil y salgo corriendo; soy feliz. Me duele la espalda de cargar con mi pequeño nietecito, que pesa lo suyo, pero hoy, cuando escribo esto, es viernes, mi día de cine y de cena basura con mis amigas; soy feliz. Me duelen los pies de usarlos demasiado o demasiado poco, no lo sé muy bien, pero cenamos con los amigos: soy feliz.

Todas estas cosas están al alcance de cualquiera. Hay que darse cuenta de que esas personas a las que nunca les duele nada, benditas ellas, no son felices porque no saben lo que es estar siempre dolorido y no conocen la alegría que se siente cuando consigues deshacerte de algún dolor por un rato. Importante para disfrutar las fiestas navideñas: no escuchar ni leer ninguna noticia política ni económica. Nos importan un pimiento los nombres de los ministros, de los estafadores, de los cizañeros. No dejar que nadie os trate mal, ni de palabra ni de obra. Huir de esos pseudoamigos, que siempre te dicen la verdad (según ellos) y que te dejan hecha fosfatina. Decir algo amable a todo el mundo. Acariciar y besar lo más posible. Algunos abstenerse, que se os ve el plumero. Lo dicho: os deseo a todos una Navidad jubilosa, aunque sea con dolores. (EL COMERCIO 14/12/2012)